Sabor amargo

Las nubes se esforzaban
en mantener la lluvia a raya.
La tristeza del día se contagiaba.

Nuestros cuerpos necesitaban algo de calor,
tonificarse para ahogar las penas.
Nos sentamos en una terraza
a tomar té.

Conversamos, como no,
de cosas tristes:
del mundo en sí,
de nuestras vidas,
de aspiraciones,
de trabajo,
de viviendas,
de familia,
una carambola de calamidades,
todo bastante crudo
y nada apetecible.

Llegó el té hirviendo.
Aquello nos reconfortaría.

Lo probamos,
sabía amargo.

Levantamos la vista
buscando un poco de azúcar
pero un mono astuto
se lo había llevado.

Diwali

Es de noche,
cualquier ojo lo lee.
Y es una noche especial
los oídos también lo leen.

El cielo se llena de luz,
de fuegos artificiales.
La gente, en las calles,
parece alegre.

Cada petardo
es un deseo echado
que se pierde
al terminar el ruido.

Falsas expectativas
que nunca serán cumplidas.

Cuando verte ya no es extraño

cuando verte ya no es extraño
sino rutina
y cuando hablas tus palabras
suenan como suspiros
a mi lado cada noche
y bien sabidos son tus sabios consejos
tus labios de crema de pasta dentífrica o de escarcha
¿y un beso?
¿qué es un beso?
y tu piel ya no suplica por caricias
pues es piel de mi piel
y mis brazos son tus brazos
igual que mis manos
insensibles al tacto
cuando el sudor no es hedor que importuna
y nuestros cuerpos abrazados
son como un puzzle terminado
ya no existe novedad alguna

cuando verte ya no es extraño
sino rutina
y tu mirada no enseña nada nuevo
pues todo está ya más que visto
y compartido
tus ojos de miel memorizados
tus pasos torpes protegidos
tus salidas de tono
son entradas con felpudo de bienvenida
ya tengo las copias de todas tus llaves
y todas son una misma

cuando verte ya no es extraño
si no intuición firmemente segura
tus curiosas ocurrencias tibias
tu sonrisa de niña llorona sentada en la escalera
ya no me enternece
no mas
no me engaña
tus llamadas carecen de frescura
ni un pedo es molestia
solo otro sonido ya escuchado
como tus acciones que ya no percibo
al ser sosas y comunes
habituales y triviales
estúpida fase de amor juvenil
al fin terminada

cuando verte ya no es extraño
sino rutina
¿qué nos queda te preguntarás?

pues todo lo demás

lo mejor

El joc de l'ou

Quan cau del cel,
com un estel,
quan cau de cop,
quan cau de cap
o cau de peu.

Potser no es veu
quan cau de nit
dormint al llit,
pensant amb fins,
però és com un crit
que t’omple el pit,
amb gran delit,
com un botxí
que amb un sol tir
et dóna fi
o et deixa tip
o ben distret.

Quan cau a un reg
és com un cec
que llença un tret
o en llença set
al més esquerp.

Quan cau i prou
o potser plou
pilla’l al vol
abans que el mussol
et prengui el torn
i et deixi sol
en aquest món.

Si cau del cel,
o cau de nit,
o cau pel reg,
o cau i prou
agafa l’ou.

Esbozos en servilleta de bar

La rata vuela por el aire.
Todos los niños la miran con asco.
Se da con el suelo mojado,
espantosa y putrefacta,
y se funde en la cloaca.
Muerta.

Se lo pensará dos veces la próxima vez.

Antes de de hacer el intruso
uno debe pedir permiso.

(...)

El ladrón se acerca sigiloso.
Entra en la casa sin que él se dé cuenta.
Coge lo que quiere o lo que necesita, como todos.
Y vuelve a salir triunfante, satisfecho de sus hechos.

A la mañana siguiente él se levanta de su lecho.
Todo está en su sitio, bien puesto.
Como un simple sueño.

Cree que algo le falta.
Más no está del todo seguro.
Tiene sus dudas.
Le cuesta acertar el qué.
En apariencia nada le han robado.
Quizás no recuerda
o le falta la memoria.

(...)

Piedra sobre piedra
se construye una casa.

Más tarde se llena
y es utilizada por alguien.

Y con el tiempo
quién la ha disfrutado perece
y se convierte en ceniza.

Mientras,
la casa queda intacta,
piedra sobre piedra.

(...)

Sorbo a sorbo termino el vaso.
Una cerveza tras otra
y nada cambia.

¿Quién dijo que el alcohol
transforma las cosas o
las arregla?

Hay gente qué con sus
estúpidos comentarios,
a veces,
parece
que siempre
va
borracha.

(...)

Mancho de semen tu chaqueta y
te digo que esto es amor.
Pero tú no me crees.

Mancho de semen la chaqueta de otra y
te digo que no es amor,
que no hay nada serio entre nosotros.
Y tampoco me crees.

Luego me dejas.
Yo no lo entiendo.

Fred

Vull que tinguis fred.
Que et moris de fred.
Que la sang que circula dins del teu cos
es coaguli i s’aturi.
Vull que tremolis.
Vull que se’t trenquin les dents
al xocar les unes amb les altres.
Que els teus pits se’t quedin durs com el glaç
i el cor se’t pari,
que no rebi més oxigen.
Vull que tinguis molt de fred.
Que les ungles, si fa falta,
et caiguin com els cabells,
com si tot fos postís.
Vull que els llabis se’t tallin i
es tornin muts pel fred.
I que els ulls se’t cristal·litzin
i es transformin en lentilles.
Desitjo amb delit que et moris de fred.
I així, per fi,
potser em demanaràs que m’acosti a tu,
que et protegeixi
i que t’abraci amb tanta força
que no et deixi mai més respirar.

Send sad songs

Això només és el títol,
però em sembla que promet.

Comiat

Adéu, Índia, adéu!
Et trobaré a faltar.
Com l'expresidiari anyora el llit de la seva cel·la.
Com el cec anyora la foscor.
Com l'esquirol que demana on és el seu caçador,
com es troba, si està malalt,
com és que avui no ha vingut,
i li manca el so del cartuig quan cau a terra.
Com les aus rapinyaires que necessiten
entablir conversa amb l'espantaocells
i es fan companyia mútua.
L'elefan que estima a les rates
o el nen que espera submís
la bofetada del pare.
És trist separar-nos.
Com un divorsi aparaulat.
No saps el greu que em sap.
Terra meva,
per això, si et plau,
allunya't de mi,
no vull haver de mirar enrera,
no vull plorar pel teu record,
allunya't,
fes-ho per mi,
igual que jo ho faré per tu.

Vicente Ferrer

Tothom parla dels Déus.
Dels seus Déus.

Que si Budha, Sidharta, Khrishna,

Alà, Shiva, Jesús.

Uns convertèixen pans en peixos,

d'altres semblen mags,

que del no res treuen pols,

en teoria, curativa,

que inverteixen el capital,

obtingut a partir de les donacions

d'ànimes ignorants pero caritatives,

en campanyes de promoció personal,

talment com les películes

de Bollywood o Hollywood,

com Sai Baba,

que a sobre té

no sé quants milons de seguidors

arreu del món,

cosa del tot incomprensible,

què hi farem.

Cadascú,

llegint el seu interior,

hauria de saberquè és bo i què no.

Molts d'aquests Déus,

per no dir tots,

semblen més haviat,

llibres d'autoajuda.

Res més patètic.

Només conec una persona

digne de merèixer l'apel·latiu de Déu.

I això que jo no crec en Déus,

ni collonades d'aquestes.

Els nens i nenes del poble

de Mangi Vandla Palli,

prop d'Anantapur,

resen per ell cada dia.

Desitjen veure'l.

Si vosaltres el voleu veure

només heu d'agafar un autorickshaw

sortint de l'estació de trens

d'Anantapur,

demanar per l'RDT,

pagar trenta rúpies

i esperar deu minuts.

I amb una mica de sort

estarà allà,

on jo el vaig trobar,

assegut en una cadira humil,

llegint les bestieses que porten els diaris,

locals i internacionals,

amb els ulls brillants

com un nen quan neix,

Vicente Ferrer.

India

La India no es muy hermosa.

Sí,
tiene sus pequeñas cosas:
el Taj, Khajuraho...

Como otros países
tienen también
su Torre Eiffel,
su Sagrada Familia o
su Empire State Building.

Pero todo lo demás...

Sus calles sucias y
contaminadas y
caóticas
cargadas de gente pesada
que ataca al turista
que aún no se ha aclimatado.

Sus vacas sagradas
que huelen como cerdos y
comen peor que ellos.
Hurgando entre cantidades
industriales de mugre y
mierda y
que son tratadas a palos
por sus cohabitantes.

No sé qué tendrán de sagradas y
dudo mucho
que indio alguno
pueda responder a esta pregunta.

Los vehículos luchan
contra los peatones y
una vez más
se da la razón
a la cita la ley del más fuerte.

A diario,
transeúntes son atropellados y
los que sobreviven
soportan los reproches
a gritos
de los conductores.

La luz, los postes eléctricos...
¡Eso también es todo un mundo!

Todos roban la luz
de donde pueden.
Pinchan un cable aquí,
cuelgan otro allá.

Todas las calles
parecen decoradas
con pinturas de Pollock,
sin ser Pollock.
El arte nunca es bien recibido aquí.

Los edificios se alzan
con toda dificultad,
a duras penas,
e intentan mantener su equilibrio
mientras cae con el tiempo
su feo maquillaje y
muestran una cara aún peor.

En según que zonas
parecen incluso
obras de bombarderos.

Esas grandes ciudades
decrépitas y leprosas
deberían no existir.
Son sólo superficies de lo putrefacto.

Y luego están las pequeñas ciudades,
los pueblos.
Bueno, estas no están tan mal.

Es un pequeño alivio
para quién las descubre,
en un principio.

Con mirada profunda
salen y relucen,
también,
sus imperfecciones.

No,
definitivamente,
la India no es nada hermosa.

ND 631

Fa por quan es mou l'avió.

Quan entra en una turbulència
i una veu anuncia l'ús del cinturó.
Hom pensa, què collons hi cardo jo aquí!
Per què no agafava el tren fins a Calcuta?
Total per vint-i-sis hores?

Des d'aquí l'alçada es fa notar.
És fàcil imaginar
com es desprèn una ala
i l'avió perd el rumb.

Com a mínim,
ja que hi estem posats,
caure damunt d'un indi,
que amb els que hi ha
per probabilitat toca.

O quan l'avió entra penetrant els núvols
amb violència,
com violant algú,
i no es veu res.

Directes a terra.
Sense salvació.
I llavors l'explosió.

De fet,
això,
potser seria lo millor.

Igual, pero distintas

Yo ya tenía la pequeña impresión
de que aquí las cosas eran un poco distintas
y cuando más tiempo pasaba
más se reafirmaba esta certeza.

Los perros trepaban las paredes,
llegaban a la cima y se paseaban por el borde,
como si estuvieran en un pase de modelos.
Siempre había creído que aquello
era más propio de un gato,
pues no,
estaba equivocado.

Los pescadores tomaban feni
para almorzar en lugar de leche.
Se ve que en este oficio
estaban acostumbrados a tratar
con líquidos transparentes,
nada de cremosidades,
eso podía asustar a los peces.

Los gallos no eran muy buenos
acertando la salida del sol y,
sabiéndolo,
se pasaban todo el rato cantando.
Era lo mismo las siete,
que las diez,
que las tres o
que las cinco.
Tampoco les importaba que fuera de día.
Supongo que casi todos eran ciegos y
los que no,
les preocupaba equivocarse.

Las vacas no comían hierba.
¿Quién quiere hierba verde
cuando están repletos de mierda
los cubos de basura?
Y cuando estaban
ya llenas como ballenas
se tumbaban un rato
a tomar el sol
en la playa.

Para nada un café era distinto de un té,
para nada.
¡Y ay de quién osaba convencer a alguien de lo contrario!
Las obviedades no se discuten.
Vaya pérdida de tiempo.

Dos y dos,
estaba también claro,
sumaban trece,
a menos que quién pagase
fuese uno de ellos.

Y así estaban muchas más cosas.

Un poco igual,
pero distintas.

Libertad

Hay dos tipos de libertad:
la libertad de los que
saben que están condenados y
la libertad de los que no
saben que están condenados.

Algún día alguien tendrá que hablar
de ellas.

Kill that girl

If you are not interested in her
kill that girl.

If she doesn't listen
doesn't talk too much
doesn't see you
doesn't feel you
kill that girl.

If she is to young
you can't use her
kill that child.

If you order something
she must do it
if not
kill that girl.

And the more important
if she don't cook well
kill that girl
and then
kill yourself too.