Realidad

lo vivido
en tanto
que queda
escrito
nunca
ha existido

Los buenos momentos no se comparten

No, no quiero que me roben
mis minutos de felicidad.
Las alegrías no se comparten,
se disfrutan y protegen
de los cuerpos extraños, extranjeros.
Uno debe guardarlos como un tesoro
enterrado en la isla más remota.

Compartir la tristeza es otro asunto.
Mejor que no viva en tu casa.
Repártela entre tus allegados, regálala.
Con suerte alguien se la queda.

No escribas sobre cosas buenas.
Guárdalas para otros menesteres.
Cuenta solo lo malo,
lo que quieras echar
de tu triste vida.

Serrín

Después de una noche como aquella,
llena de excesos y proezas,
canalladas y gamberradas,
engañando al ser que hay en mí,
pretendiendo ser las doce cuando son las seis,
poco queda de razón, de mentón,
solo algún que otro serrín
que ya ni sirve para ocultar
los vómitos de mi garganta.

Mongas

El futuro solo puede funcionar,
solo tiene salida y escapatoria,
si es dirigido por mongas.

Nuestros pueblos, ciudades, países,
nuestros continentes, tienen que ser
gobernados por disminuidos.

Solo ellos tienen corazón y
buena voluntad.
Son los únicos herederos
merecedores de tal privilegio.

Los que ahora coronan el poder
son demasiado listos
en su afán lucrativo y
desgraciados y egoístas
e hijos de perra y de puta y
de todo lo mal conocido.

El futuro solo puede funcionar,
solo tiene salida y escapatoria,
si es dirigido por mongas.

Ginecólogo Kojak

Mi buen ginecólogo me abría la puerta con un kojak en la boca.
Sonreía, giñaba su ojo izquierdo y me hacía pasar.
Hablaba de banalidades mientras me pedía sutilmente que me desnudara y me tumbara en la camilla.
Vamos a ver cómo está todo, decía, se frotaba las manos y se ponía los guantes de látex.
Yo miraba hacia arriba, las paredes eran blancas y agrietadas.
Introducía luego su Kojak en mi vagina.
Le daba unas vueltas, se lo metía en la boca y decía está todo bien, muy bueno, ya te puedes vestir.
Se sentaba en su mesa de costado y lamía y relamía el Kojak con una mano mientras se despedía con la otra.
Su sonrisa para nada era maliciosa.
Y yo salía de allí contenta y segura de no tener nada malo.

Sadomasoquistas

En lo alto del pedestal,
lo más cerca posible del cielo,
yace un niño tumbado, llorando,
desnudo y con taparrabos,
celebrado por la gran masa.

En una esquina un animal
es sacrificado y acuchillado
bajo una especie de rictus satánico.

En la otra punta un hombre
con casco, lanza y armilla,
perfora el tórax de un barbudo
que poco a poco se desangra.

Una mujer de pelo largo
se da de latigazos en la espalda.

Y en los bancos unos ancianos
pasan horas rezando arrodillados
para que sus rodillas amoratadas
logren luego levantarlos.

Dicen que es la casa de Dios
y más bien parece una sala
de torturas.

Jode

Jode no poderte joder aquella rubia de ojos azules.
No poderte joder aquellos pechos siliconados.
Aquel culo de alucine propio de seres extraños, de ovnis, de cine.
El rímel bien utilizado.
La cara con crema de semen de ballena.
La delgadez de gimnasio.
Jode no poderte tirar aquella madre con pintas de jovenzuela
y su hija sonrisueña.
Aquellas chicas pijas que mueven sus manos de abajo a arriba.
La manicura, la pedicura de película.
Todo esto jode cantidad.

Aunque jode más haberlas de aguantar.

Todos son pocos

Todos son los mismos
y no son tantos.

Descendientes condescendientes
de otros descendientes.
Australianos, asturianos, austríacos,
su idioma es el escudo
que les protege de ser descubiertos.
Pero a mí no me engañan.

Todos son los mismos
y no son ni tantos ni tontos,
solo son pocos.

La poesía es un engaño

La estética sirve para decorar la falta de contenido.
El ritmo mejor dejarlo para la música.
Las rimas fáciles solo ocultan la ausencia de sustancia.
Las hipérboles no son más que exageraciones.
Las metáforas son eufemismos.
La polisemia es un error genético, un aborto de la naturaleza,
igual que la sinonimia.
La aliteración es un falso invento de Góngora,
harto de leer su propio puto nombre.

Alejandrinos, sonetos, coplas, mariconadas.
Pentasílabos, heptasílabos, inventos de chinos.
El haiku y la tanka merecen que se les practique el hara-kiri.

Palabras como vanguardismo, metapoesía o poesía virtual
solo desacreditan el valor de lo antaño, de lo honesto,
de todo lo que nunca ha existido.

Y la poesía libre da fe de la pereza del que la escribe,
el poeta farsante.

La poesía está llena de engaños.
La poesía en sí es un engaño.

Soñar no cuesta nada

Sigo soñando que sigo siendo un sordo,
sádico y salido que intenta sobar sin éxito
los sobacos sudorosos de Silvia,
esa chica solitaria que sueña que Sandro,
un sordo, sádico y salido, intenta sobar sin éxito
sus sobacos sudorosos.

Elogio del vino

Beber de noche reconforta,
asusta el tedio frío
que irrumpe por la ventana.

Da collejas de ánimo
cuando a uno no le salen
aquellas palabras.

Inutiliza la mentida
y adormece la ira.

Sociabiliza a los callados.

Acompaña las fiestas de aniversario
o las celebraciones más disparatadas.

Ayuda a olvidar lo que no
se quiere recordar.

Da seguridad en uno mismo
y migrañas que te ahorran
ir al trabajo el lunes por la mañana.

Mejora una cena sosa.

Y entre otras muchas cosas,
es vasodilatador
y encima sabe a gloria.

Una cana, un escarmiento

Todos hablan, discuten
de libros, películas, tonterías,
pero nadie de ellos
se da cuenta del vaso
vacío y sin hielo.

Intentan educar, escuchar,
demostrar que son, quizás,
alguna cosa de provecho.

Uno es experto en amor,
otro en cine, otro solo bebe,
otro fuma, pero nadie sabe
en realidad de nada.

Luego se despiden y de camino
a casa, cada uno, cuenta sus canas.

Se supone que el cabello blanco
da sabiduría, cierta experiencia,
vaya chorrada.

Cada espejo muestra su pasado,
su presente y su futuro,
todos ellos, llenos
de mierda.

Más vale por tu bien que sea bueno

Me voy de cata,
a cazar vinos,
notar cristal
entre los dientes,
tragar, ahogar la gola,
notar efectos secundarios.

Y si todo es bueno,
lo pienso guardar
dentro el estómago,
el tiempo que sea necesario.

Si no, lo vomitaré
encima de tu cara.

Coma d’en Pou

Verë
خمر
Biho
Вино
葡萄酒
와인
Viini
Gwin
Viño
Κρασί
शराब
Wijn
Borászati
Anggur
Fíon
Vín
ワイン
Vīns
Vynas
Wain
Inbid
Wina
Vinho
Vinul
Mvinyo
Alak
ไวน์
Şarap
rượu
Vayn
Wein
Wyn
Wine
Vin
Vino
Vi

Así es él

Lleva escrito en su mente
lo que dice a la gente.

Y lo que de él dice la gente
lo lleva escrito en la frente.

Él, tú y todos los demás

se alimenta de caricias
de miradas tiernas y tardías al atardecer
de masajes en los pies

se alimenta de cariño
de besos de estío en la mejilla
de sonrisas acarameladas

se alimenta de cuidado
de dulces palabras que traducen los oídos
de abrazos en la cama

Lo que eres me distrae de lo que dices

Tu dulce voz es música
clásica para mis oídos,
me entra y me sale
por la otra oreja
y me adormece
profundamente.

Más vale que descubras
tus pechos al viento,
muestra sin pudor
tu digno trasero,
si de verdad quieres
que te conteste.

Y si te apetece llegar más lejos,
si deseas que te ame de verdad,
quítate las bragas
y túmbate en la cama.

Triste

Cuando lees un libro
recostado en la cama
y la historia está llena de penurias
sabes que hay algo allí fuera
que no funciona.

Te parece feo
el cuadro de aquel artista,
demasiado bucólico
y melancólico.

Sentado en el viejo cine del barrio
ves que triste es el mundo
que te muestran las imágenes
de la película.

Está triste tu pareja,
tu perro o gato,
tu familia y todos
los que te rodean.

Pero no es así.

Eres tú
y solo tú,
el que llora
a escondidas.

El canto del ruiseñor

Por fin se va el verano,
sus sucias manos
de hedor, mugre y calor.

Se acaban los bikinis,
las mangas cortas
y las putas playas
llenas de sandalias.

Ya podéis dejar de actuar,
relajad vuestros
bíceps torturados,
olvidad vuestras abdominales,
dadles unas vacaciones
y engordad de nuevo
a base de cerveza
y hamburguesas.

Disfrutad un poco la vida
al contemplar la libertad
de vuestros cuerpos.

Por fin llega la lluvia
y bajan las temperaturas.

Ya puede uno
andar por las calles
sintiendo el bello frío
rozar los pelos de los brazos.

Que hermoso es el otoño
cuando sueña
que abraza el hinvierno
mientras el verano
descansa muerto
bajo el suelo.

El sol ha perdido.

Por fin llega la noche.

Hipoxifilia

Lo probó primero con las gallinas.
No funcionaba.
Alborotadas volaban a saltos
y se perdían por el bosque.

Quiso intentarlo con los cerdos.
Pero le daban miedo.
Sabía que a la mínima,
por error, eran capaces
de comerle el rabo.

La iguana era demasiado pequeña.

El perro le daba asco.
Su lengua mojada
parecía una bayeta
limpiando letrinas.

Su esposa no se dejaba
y encima estaba asustada.

Así que le tocó al gato.

Metió su cabeza
dentro de la bolsa
y lo penetró por el ano
hasta que murió ahogado.

Crisàlida

Cap capullo de cuc
passa per l’agulla de ferro
per tal de cosir una roba de seda
amb dibuix de papallona.

Necrofília

Em vull follar a mig món després de matar-lo.
L’altre mig, ja caurà sol
pel seu propi pes.

Cagant

Es pot tocar la guitarra
i cantar a l’hora un tema
senzill de tres acords,
rotllo Beatles.

Es poden fer sudokus,
mi jugo la pell
que més d’un ho fa.

Pots aprofitar el temps
i rentar-te les dents.

Escriure aquella carta,
que per fi,
et donarà la llibertat.

Pots prendre un cafè
amb sucre morè.

Pensar en el que tu ja saps
i masturbar-te
amb les dues mans.

Escridassar a la teva filla
perquè ha trencat un plat.

Decidir amb quin vi
maridaràs el sopar.

Intentar no fer mai més tard.

Embolicar un regal
per a la teva esposa.

Meditar, medicar, mendicar.

Respondre aquella trucada
perduda, o tant sols,
enviar un sms.

Demanar socors
a cop de cor
a un grup de corbs.

Pensar en una cort de porcs,
pensar en el món.

Tallar-te els cabells
amb un escuradents a la boca.

Llegir,tant sols llegir,
allò tant típic
que encara no havia dit.

Fer un fill amb la teva dona.

Comprar un piano.

Menjar un tall de síndria.

Fer punta a un llapis
i escriure etcètera.

La qüestió és no perdre
mai el temps,
qualsevol dia
pots perdre la vida.

Costa Brava

Si quieres acercarte a la Costa Brava
veras que no todo es sol y playa
como venden en las contraportadas.

Las carreteras que te llevan hasta la arena
están llenas de curvas, subidas y bajadas
y acostumbran a utilizarlas jóvenes descerebrados.

A cada curva dejan su huella en forma de ramo.
Cada flor marchita atada al lado de la calzada
nos recuerda cuantos perecieron aquella madrugada.

El alcohol saca lo mejor de ti

A mí me gusta conocer a las personas borrachas.
Me parecen más majas,
más magos, en ese estado;
igual que yo.

Sin embriaguez,
todos somos magos
que intentan sacar un conejo de un sombrero
y solo sacan mierda.

Bob, el gos

Bub, bub
va dir en Bob
al seu gos.

I aquest
li va contestar
ara no toca.

El asilo

Hay un asilo en medio de la ciudad
y a las cinco en punto de la tarde,
en pleno verano,
los viejos reposan sus cansadas piernas
sentados en los bancos
que hay en la entrada,
justo delante de la calle principal,
donde las chicas más jóvenes
pasean cargadas con bolsas del mercado
y mueven sus acaloradas faldas
hacia un destino
que las aleja del asilo.

Todos los ancianos mueven
sus encartonados cuellos
dirección a unas piernas
que parecen perderse
en el asfalto.

Así ven los viejos
como la juventud
se aleja de sus vidas.

Luego vuelven a su posición inicial
a la espera de otra alegría
que les ayude a pasar el día.

Carne en el carnet

¡Hijos de la gran puta
que murió putrefacta
cual insecto devorado
por una araña nauseabunda
llena de vómitos,
bilis y resaca!

¡Que os den morcilla
y os ahoguen
como a un pato embuchado
y os corten en mil pedazos
vuestras sosas
y pequeñas pollas
y las reciclen
para hacer más morcilla
para ahogar de nuevo
a vuestros nuevos
hijos de la gran puta
(la misma que la de
más arriba) compañeros!

Si aún lo tuviera
cogería mi carnet
y lo usaría de cuchillo
para cortar vuestros
corazones descorazonados
y los freiría con sal y pimienta
para dar de comer
a los gatos de la calle.

Y a vuestras mujeres e hijos,
mejor no lo comparto,
no lo merecéis,
me guardo para mí
lo que de buen gusto
les haría.

(04/07/09-08/08/09)

Demasiado tiempo sin verte.
Son ya horas pesadas las que nos separan.
Me olvidé de ti por completo.
Te he hecho sufrir, lo sé.
Lo siento.

Ya estoy aquí
para martirizarte
a golpes de teclado
de nuevo.

Bebida bebida

Mañana quizás me retire.
Ya llevo demasiado tiempo.
La bebida no soluciona nada, todos predican.
De mientras, esperando a mañana,
descorcharé una botella
y esperaré a que los ángeles
se la beban a gusto conmigo.

Para que sepas

Que sepas que ya no te quiero.
Que sepas que ya no añoro tus besos.
Que sepas que no sufro esperando tu llegada.
Que sepas que tu aliento no me sabe a viento.
Que sepas que tus pechos caídos me disgustan.
Que tu culo respingón ya no me da sofocón.
Que sepas que tus palabras me aborrecen.
Que sepas que no disfruto follándote.
Que sepas que ya no quiero ir nunca más a la playa contigo.
Que sepas que tu huerto lo cuidará tu madre.
Que sepas que voy a comerme los gatos.
Que sepas que no soporto tus caricias de medianoche.
Ni tus medias rotas.
Que sepas que detesto que te pintes.
Tus labios no serán ya más los mismos.
Que sepas que nuestro destino nos desune.
Que sepas que tus granos son sólo tuyos.
Que sepas que un niño o niña es un estorbo.
Como la familia.
Que sepas que tus pedos, tus heces, me restriñen.
Que sepas que tus lágrimas me hacen reír.
No como tus chistes.
Que sepas que en cada esquina hay alguien mejor que tú.
Que sepas que disfrutaría viéndote colgada.
Que sepas infinidad de verdades que destrozan tu ser.
Que sepas que ayer hasta vomité tu comida.
Que sepas que todo esto es mentira.

Qui no cregui que això és romàntic que el donguin pel cul

Un meu amic em va preguntar
si no tenia música amb veu de dona
dins del meu Ipod.

Jo li vaig contestar
que mai no escolto a les dones,
me les follo i prou.

Ausente

Coño, no sé si escribir,
de hecho no sé qué escribir.

Coño, sigo pensando,
ausente, desnudo,
mirando mi polla.

En mi pueblo, cuando hace frío

En invierno, en mi pueblo, cuando hace frío,

la ropa del tendedero queda tiesa

como un bacalao viejo y seco.


Quien la recoge la golpea contra el suelo

para que el hielo caiga hecho añicos

y las prendas se movilizan.



Quien se pone luego el jersey

nota el frescor que congela sus huesos

y se apresura al hacer sus tareas.


Las calles secundarias cubiertas de nieve

dificultan el paso de los torpes automóviles

que se atreven a circular sin cadenas.


Los zapatos más viejos se empapan

al dejar sus huellas marcadas en el suelo

y dejan que el agua filtre y moje los calcetines.


El muñeco de nieve va sonriendo

a medida que el niño va trazando

su helada boca con el dedo.


Más tarde la calidez del fuego del salón

calentará los pies resfriados del abuelo

mientras da un buen trago de vino.

La muerte no es despiadada

Muerte,
estoy apoyado en esta esquina
esperando tu regreso.

Parece que llegas tarde a tu cita,
como ya siempre
me tienes acostumbrado.

Sueño en tus manos rugadas
abrazando mi cuello,
huelo tu aliento
y penetra en mis ojos,
como tu mirada.

Muerte,
ayer no te presentaste
y parece que hoy harás lo mismo.

Por favor ven mañana
aunque sea tarde por la noche.

Esconderé la llave debajo
la estera, o mejor,
la puerta estará abierta,
no hace falta que llames.

Me encontrarás tumbado en la cama
esperándote desnudo.

Y dejaré que me poseas
al fin, para siempre.

Antaño era otoño

Hace ya tiempo que no surcan los mares
las velas calmadas de los barcos
sin piratas al acecho.

Ya no recuerdo aquella frase,
aquél chiste, que calmaba las iras
de los mal llamados seres humanos.

Hace ya demasiados años
que te dejé en aquella esquina
por otra chica
que más tarde cambié
por una gabardina amarilla.

Parece mentira pero solo ayer
escuchaba tus verdades.

Demasiados días sin sentir alegrías,
sin charlar a solas con desconocidos,
sin paseos tranquilos al borde de un río.

¡Que caigan de una vez por todas
todas las hojas de los árboles!

Uno se añora,
antaño, en otoño.

Como Cristo lavando los pies a sus discípulos

Tu presencia
precisa respuesta.

Dame un beso,
pides a gritos.

Yo me arrodillo
y te lavo los pies.

Necrófagos

Los buitres despiadados
surcando el cielo
huelen a sus víctimas
e impacientes esperan
para devorarlas
sin prisas;
como las personas.

Las pirañas muerden
todo aquello que se mueva
bajo el agua, su zona;
como las personas.

Los cerdos cuando tienen hambre
sin querer se comen el brazo
del dueño que los alimenta
y hasta a veces cuando están
todos encima de todos
se comen entre ellos,
uno se puede comer
su propia pierna;
como las personas.

Y las personas se comportan
como tales,
afines a su instinto;
como las personas.

Cuando era pequeño

Pegaba a los demás niños de la clase
y me reía de los más gordos,
insultándolos me mofaba
de sus gruesas tripas.

Robaba mazorcas del campo del vecino
y luego las tiraba sin más,
nunca las aprovechaba,
nunca las comía.

Meaba encima de los gatos
y metía petardos
en las gargantas de los sapos
que los hacían estallar
por todo los aires.

Ahora me doy cuenta
de cuan cerca estaba
de practicar el bien
y lo mal que me comporto
hoy en día siendo ya
tan mayor.

¡Cuantas cosas hacen los enamorados!

Traviesan andando montañas
durante horas
en tiempos intempestivos
y sudan lo que haga falta.

Traviesan a remo
un lago, un charco,
con su canoa a solas
y se besan creyendo
que nadie los ve.

Cambian de país
como de camisa,
calzas, sujetadores,
calcetines, calzoncillos,.

Esquían, patinan,
juegan a bolos,
se atreven con la playa,
la montaña.

Se besan a oscuras
en el cine,
sea buena o no
la película.

Desayunan juntos,
almuerzan,
meriendan,
bueno, todo eso.

Follan como cosacos.

Y luego llega
el gran día.

Todo termina.

Así es el amor.

Muerte en un tren

Ni Agatha hubiera escrito
que Zbigniew Cybulski
después de intentar dejar
la ciudad de Wrocław
por no llegar tarde a Warsaw
se subiría en un tren en marcha
y moriría en el intento.

Adviento

El viento les advierte.
Se acerca el día.
Todos se preparan,
están bien dispuestos.

No sé que celebran,
pero disfrutan.

Algo muy malo
debe haber
en todo ello.

Alféizar de una ventana

Una paloma se posa
en la ventana
y mira el espectáculo.

Los transeúntes vagan
solos por las calles.

Levanta el vuelo
mientras descarga
una caca fea
que cae al suelo
sin hacer diana.

Luego ella levanta
su persiana y
coloca el tiesto
en la repisa como
cada mañana.

El sol da de lleno.
Demasiado calor.

Debajo un vendedor
de helados
se frota las manos.

Una hormiga
sale cautelosa
de entre la tierra
buscando el alféizar.

Busca comida
que no encuentra
y por la pared
del edificio
continua abanzando.

Se acercan nuvarrones,
pero solo están de paso.

Una pequeña grieta
rompe la harmonia
visual del alféizar
que sin chillar
parece que se queja.

Un colibrí aterriza cansado.
Su corazón va a mil por hora.

Ella se asoma
y el colibrí asustado
retoma su vuelo.

Transitorietat

De roig a verd,
passant per un taronja
esquerp, semàfor.

L'última fulla
d'un arbre fa anys sa
s'asseurà al terra.

El foc perd llum.
Allà on abans cremava
llenya, ja no.

La lluna plena
absurda ilumina
la fosca nit.

Un nin de neu
és construït pels nens
i es fon més tard.

Incessantment
cauen potens les gotes
mentre tots moren.

Quan siguem morts
no passarà ben res,
el cel és fals.

Ácido lisérgico

Es ácida la lluvia cuando golpea mi piel.
Tan ácida como tus excusas,
tus malos chistes.

Es ácido el trago de este vino blanco
y aún más cuando comprendo
la realidad de tus mentiras.

El ácido lisérgico sabe amargo
bajo esta luna que contemplo
horas después de haberte conocido.

Sin lluvia y a solas

Oigo un ruido.
Enciendo la luz.
No hay nada.

La oscuridad
cubre de negro
las paredes blancas.

Se oye el silencio.
Adentro,
y afuera.

Hace mucho
que no veo a nadie.
La soledad me invade.

Pienso en el pasado,
cuando todavía
creía en algo.

Las compañías
se derriten
aunque no llueva.

Hoy tampoco llueve.
Ni las gotas están dispuestas
ha hacerme compañía.

Llardons

Llardons desfets
circulen pel meu cos
laringe avall.

M'omplen tant el cor
que expulso greix
amanit amb pels.

La meva pell
sua sense esfroç quan
jac al sofà com un ca.

Sí, són llardons
amb pa amb tomàquet o
fregits amb sal

el que menjo aquí
estirat al llit pensant
en tu, mal parit.

I si somio
quan cau la neu no són
flocs, són llardons.

I el meu ofici
el veig tan clar com la mà:
lladre de llardons.

Críticos

Hablaré de música
hasta que me salten
los tímpanos.

Pero escuchar música...
Eso no.
Es de mediocres.

Casament

La vida es casarà amb la mort tard o d'hora.
Está escrit a totes les invitacions,
a totes les esqueles.
Abans però es donaran un petó i
ballaran tota la nit
fins que les petjades dels seus peus
hagin cavat amb prou profunditat
la seva pròpia tomba.

Vull ser canto de taula

Quan era petit
tenia una profesora
que sempre s'asseia
al canto de la taula.

Vaig anar creixent
i sempre les meves novies
s'apoiaven als cantos de les taules,
fins i tot les romagueres
es giraben per veure-ho.

Ara que sóc gran
quan veig les dones
caminant pel carrer
les veig amb un canto de taula
al cul.

Ciego, sordo, mudo y loco

En este mundo
que se comenten
tantas atrocidades
es mejor ser ciego
y no ver nada.

En estas calles donde
uno no oye nada,
con tanta sirena,
tanto barullo,
tanto movimiento
que merecería la pena
ser sordo de nacimiento.

En una habitación
llena de gentuza
que solo habla
y no escucha,
mejor quedarse mudo.

En este planeta
solo sobrevive
el loco.

Alambre escarchado

Chacha chalada
no me ningunees
ni me alumbres
con tu hambre
de mala costumbre.

Deixant en Pau

Diu molt de tu
que m'ignoris quan ja sóc
gran o vell i caic pels terres.

Quan no veus
ni el paisatge que et rodeja,
ni t'impresionen les estrelles,
ni sents ni notes
el vent que et colpeja
la cara, el clatell o l'esquena,
diu molt de tu.

Ser una formiga
entre formigues
que desconeix
l'entorn que l'envolta,
diu molt de tu.

Els teus petons dispersos
parlent de tu
repartits i perduts entre els mesos,
dels més càlids als més freds,
i em deixen clar,
que tu i jo ja no som res.

I em sento feliç
i ser que sóc afortunat.

Diu molt de tu,
quina gran sort,
que m'hagis deixat.

Jo sóc de compartir

El que més greu em sap
és matar la meva olor
amb un llumí
després de cagar.

No te dejes engañar

Las estrellas son bellas
y se ven pequeñas
en el cielo, desde el suelo.

Aunque de cerca
son enormes bolas de fuego
que te queman la garganta.

Mantente lejos de todo
lo que parezcan estrellas.

Mantente lejos de todo
lo que a gran distancia
parece bello.

¡Qué bueno un gran sorbo de cerveza, aunque sea caliente!

Estaba yo meando,
sediento de sed
pensando en cerveza
cuando en el fondo
del váter se creo
cierta espuma,
del todo apetecible,
color tostado,
igual que una buena
cerveza belga
de abadía o trapense,
da lo mismo,
y al ver que mi vaso
sufría vacío,
no lo dudé dos veces,
lo sumergí con mi mano
y salí del baño
ahorrándome
un par de euros
y medio.

En sueños sueño tus caricias,
tu voz suave perfila mi frente
y tus labios acometen promesas
como orquídeas en un bosque fértil.

Les guapes no són tontes

Llegeix, lleja, llegeix,
que aixó et fara tornar guapa
i sàbia, iaia.

La hora

Si te ha llegado la hora
y mueres,
felicidades.

Si te ha llegado la hora
y sigues vivo,
eres un perdedor.

La gran llamarada

Me llama borracho.
Dice que le doy asco.
Ya no quiere follarme.
No quiere hijos, no quiere casarse,
ya es demasiado tarde.
Me grita por la mañana.
Me escupe en la cara
en momentos tensos.
Mis pedos, mi mierda, le ahoga.
Y encima algún capullo
a todo lo citado
lo llama amor.

Energía positiva

Soy como una máquina que encuentra su batería.
Muy a menudo ando descargado por la vida.
Buscando enchufes, como buscando zetas.
Y cuando por fin veo un agujero no dudo en penetrarlo.
Es el único modo de mantener mi cuerpo lleno de energía.

Otro día

Hoy en día se ve feo
tener los dientes negros.
Pero mañana seguro será otro día.

La gran cultura de los pocos
que sabemos beber vino
muere en la moderación.
Pero mañana seguro será otro día.

La resaca es un mal
que a todos afecta.
Pero mañana seguro será otro día.

Etc.

Pizza ultratumba

En el futuro habrá escasez.
Costará dinero cualquier estupidez.

Si hoy en día ya pagamos para mear,
para besar o follar,
en el futuro para ahorrar
en muchas pizzerías
compartirán suelo con el crematorio
y será de lo más habitual,
hasta llegará a estar de moda,
querer degustar una buena pizza
recién horneada
en un incinerador
de cadáveres.

(Afortunados los crionizados.
Se me está haciendo la boca agua.)

La muerte es bella

La muerte es bella,
no es vieja,
es vida toda ella.

La muerte sienta bien a todos,
por eso es de todos
y todos la merecen.

Fíjate en sus cejas
cuando intenta encontrarte.

Sus ojos recorren tu contorno
y tu deseas ser degollado.

Hay mil enamorados
que darían su vida,
su alma por ella.

La muerte siempre llega,
ella toda negra y tan bella,
dispuesta a correspondernos
con su buena ofrenda.

O más bien en mi caso

La noche en que descubrí
que ya no me querías
me cayó un árbol encima.

Me dejaste en aquella esquina
cual puta utilizada
y no me dí cuenta hasta más tarde
ya bien entrada
la luna de madrugada.

Lo descubrí aquella noche
y no quise creerlo.

Simpatizaba contigo al llamarte
llamándote aún cariño
pero tú no me escuchabas,
de hecho, ni contestabas
la noche en que lo descubrí.

Y se hizo tarde y salió el sol
para todos menos para mi.

Aquella noche aún la recuerdo,
la llevo escrita en mi pecho,
como un marinero lleva su tatuaje,
o más bien en mi caso,
un andrajoso vagabundo,
un perro callejero
que noche tras noche
descubre que ha perdido
para siempre su hueso.

Como en un Western

El cobarde es quién se enfrenta
a los peligros,
a los problemas,
es el que siempre pierde.

El tipo duro es aquel
que los ignora,
que se va andando
en dirección opuesta,
mientras otros lloran
heridos tras su espalda,
e impávido sigue su camino
alejándose solitario
y victorioso.

Tarde o temprano

Cada bala encuentra su cobijo en una cabeza.
Y luego, más tarde, se encuentran
todos los cuerpos entre la maleza.

Así debería de ser siempre.
La muerte llenando las calles y sus ciudades.
No sé porqué a veces tarda tanto en encontrar
su casa, su cama, su esclavo.

Yo me muestro ante ella con plenitud,
pero la muy zorra está ciega.

Predicar

El predicador predica
aunque predicar no le sirve de nada.
Igual predican los pobres limosna,
como predican los listos sobre libros,
como predica una sirvienta limpieza en la mesa
u otros quehaceres cotidianos.
Hay quien predica ternura y le dan azotes.
Hay quien predica y medita.
Predicar siempre es predicado
ya sea en una frase
o en algún juzgado.

La única poesía

Escribo poesía
para poder tocarla.

Y no hablo de palabras,
ni de versos,
ni rimas
u otras tonterías.

Hablo simplemente
de tetas,
hablo de chicas.

Encarcelados

Es una trampa mi casa
que tan ajena siento.
Sus ventanas, sus puertas
encierran y ocultan la más
absoluta soledad.

Salgo a la calle y es una jungla
dónde todos somos
las presas de los demás
y asustados atacamos
o nos defendemos.

Y en el trabajo
uno es esclavo
de otro que a la vez
lo es de sí mismo.
No hay escapatoria.

Hasta la muerte
nos ordena que muramos.

No hay pues salida alguna.
Todos vivimos encarcelados.