Videojuego

Una vez jugué a un videojuego.
Empezaba siendo una paloma de Plaça Catalunya de Barcelona.
Mi misión consistía en defecar encima de la gente,
ya fueran caminantes, motoristas o policías.
Darles de lleno en la cara significaba el triple de puntos.
A más puntos, más ascensos.
Y así iba saltando de gabina a búho, de halcón a águila
hasta llegar al más grande, al buitre carroñero.
Y en la última parte del juego iba dando círculos en el cielo
esperando a que los moribundos murieran deshidratados
y yo pudiera sumergirme entre sus entrañas.

7 de novembre de 1982

Va afegir la pasta a l’aigua bullent i va anar al menjador. Tenia 10 minuts abans que els macarrons estiguessin llestos. Un temps de cocció que li permetria veure el resum del telenotícies. Ara fa 25 anys, deien per la tele, hi va haver unes riuades molt greus que van ocasionar molts de desperfectes i van costar nombroses vides humanes. No recordava que avui feia 25 anys de la mort del seu marit. Aquell any la capital de la Noguera estava a plenes festes majors quan va viure la tragèdia. Va ser un cop molt dur per a tots els habitants. Ella mateixa encara no s’havia refet i n’estava plenament segura que mai no ho aconseguiria. Va tornar a la cuina a moure la pasta i va començar a plorar.

Ull per ull, dent per dent, vas perdent

Es veu que estava prenent unes copes
en un bar al centre de Londres
a altes hores de la nit.

L’endemà a mig matí,
un cop passada la ressaca,
va advertí que ja no tenia ni el dni,
ni cap documentació.

La cartera amb els diners,
és ben evident,
també havien desaparegut.

I va començà a plorar
perquè era francesa
i començava a dubtar
si podría tornar a casa.

Ho va explicar als seus companys de pis.
Ells li van recomanar que anés a l’ambaixada,
que allà segur que li solucionarien el problema.

Encara que en el fons, tots pensaven:
Deu és just i castiga a qui ho mereix,
ull per ull, dent per dent.

Incongruencia

Tengo el hígado destrozado
y eso que bebo
mucha agua.

El único Dios

Bukowski, a menudo das asco.
Te escribo sentado en el wáter
con un libro tuyo entre mis manos.

Insultas a poetas mediocres,
creyéndote tu un gran Dios, el elegido.

Y elevas a otros grandes poetas
según tu vulgar opinión.

Sin embargo, nunca me has hablado
del gran Fonollosa.

Quizá pueda, entre tu basta obra,
encontrar algún poema bueno,
algún relato interesante,
una novela acertada,
pero la gran mayoría de ella,
casi toda,
apesta como tu aliento
después de abusar del vino.

Tu, Chinaski, como los poetas mediocres,
has sido un desgraciado.

Sólo te hace distinto
la suerte de que algún imbécil
se fijó en tu obra
en el momento oportuno.

Estás muy lejos de ser un Dios.
Como todos, eres insignificante.

En el mundo moderno
sólo existe un Dios
que por desgracia o ignorancia,
tu, nunca conociste.

Sin preocupaciones

Me visto en un visto y no visto,
salgo a la calle y empiezo a andar
sin destino alguno.

Contento sigo por la vida
sabiendo que el destino
me llevará por buen camino.

El viatge

Espera’t aquí. No val la pena
que m’acompanyis en aquest viatge.
L’haig de fer tot sol.

I no pateixis
que ja ens trobarem
més tard. No en tinc cap
mena de dubte.

Déjà vu

Estaban buscando un pub que sirviera dos por uno y no había manera. El día anterior caminando por la calle no paraban de encontrar ofertas happy hour, tres por dos y descuentos por cocktails, pero tenían cosas que hacer y no pudieron aprovecharlas. Ahora que las buscaban parecía que habían desaparecido. Por fin, después de mucho andar, dieron con el bar apropiado. Entraron, pidieron su ronda y tomaron asiento. Estuvieron bebiendo unas cuantas pintas hasta que una de ellas tuvo la urgencia de ir al baño. Es una situación del todo corriente cuando se bebe demasiada cerveza. Y empezó a buscar el lavabo. El bar era enorme, tenía cuatro pisos divididos en distintas partes. Era como un laberinto. Tardó un rato a encontrar la puerta idónea. He tenido un déjà vu, se dijo mientras cerraba la puerta, se bajaba las bragas, se sentaba en el wáter y cogía un trozo de papel higiénico.

Peores que los perros

Es al hombre de uniforme al que temo.
El que nunca sé cómo va actuar,
pues no piensa al hacerlo.

Sin compasión se aprovecha
siempre de los demás, los débiles.
No tiene agallas cuando va solo,
solo se atreve con la buena gente.

Cuando tiene que enfrentarse
a calaña de su estirpe
nunca hace nada
a menos que vengan refuerzos,
es así de cobarde.

No le importa para nada el bien en sí
le interesa demasiado su propio ego,
hecho de papel, de dinero de fin de mes.

Si le piden un cupo lo cumple,
aunque tenga que arrestar
a un mendigo inofensivo,
pues él sabe que los que están sin techo
son los más peligrosos y no los otros
que no hace ni falta nombrar.

Va armado, aunque sería mejor
que dejase su arma fálica en casa,
junto con la chulería simplona
de quién no sabe ni leer un libro,
ya que cuando la utiliza
siempre se carga al bueno.

Es así como se gana el respeto
y por supuesto que lo merece.

Es al hombre de uniforme al que temo.
Igual que temo a cualquier ser humano
que yendo armado
tiene sus capacidades mentales menguadas.

Maleducados

A un lado de la entrada de la tienda de ropa
reposaban un par de maniquíes de niño
luciendo ropa nueva de múltiples colores.

Unos padres, al fondo, estaban decidiendo
si comprar o no la blusa amarilla a su hija.

Entró una pareja joven con un niño de 5 años.
Los padres dieron una vuelta por el interior
y el niño se quedó embobado mirando los dos maniquíes.

Tímido se acercó a ellos balbuceando
algo incomprensible. Ellos no le contestaron.

El niño de 5 años insistió un poco molesto
pero ellos siguieron haciéndole caso omiso.

Enfadado se marchó a buscar a sus padres.
No entendía que no le devolvieran el saludo.

Aquellos niños eran muy maleducados.

Concert

Vaig anar a veure un concert d’en Nacho Vegas i la cervesa que em vaig prendre al sortir estava molt bona.

Autoretrato 2

Me aprovecho de todos.
Me obsesiono con ellos,
los mal nombrados artistas.
Desgasto su nombre por doquier.
Y cuando me harto de ellos, los repudio
No me hacen falta. Ya no tienen nada que ofrecer.
Con menosprecio los tiro a la basura.
Soy un egoísta mal nacido y no me lamento de ello.
Con orgullo proclamo ser un ser humano ejemplar.

La juventud y su futuro

Aquí, en este barrio, los chavales de 10 a 15 años se matan entre ellos.
Nunca se llega a saber la razón de dichos actos.
A los padres parece no preocuparlos.
Los policías pasan su tiempo persiguiendo a alguno de ellos.

Las autoridades no saben qué hacer, en verdad es un grave problema.
Si siguen a ese ritmo los barrios perderán densidad.
Quizás la ciudad desaparezca, están pensando.
La violencia juvenil va proliferando.

Se habla de ello en los periódicos, en la radió y tele.
Nadie parece entender que probablemente, como siempre,
el problema empieza por la familia
que mima en exceso a sus hijos ya desde la infancia.

Del padre sentado en el sofá viendo el futbol delante de una cerveza,
de la madre amargada que pega y grita a un niño asustado,
del hermano mayor que compra al menor un paquete en el estanco
del barrio o cosas todavía peores que mejor no mencionar.

En horas de clase es fácil ver a menores de 13 años
fumando un canuto de marihuana en la escalera de una casa,
terminando una cerveza en el patio de la entrada
o corriendo campo a través con lo que ha robado entre sus manos.

La juventud de hoy en día escasea en valores y educación.
Hay quién no lo sabe por indiferencia
y hay quién desvía la atención a otros quehaceres
que según su opinión son de mayor importancia.

Los más pesimistas, quienes acostumbran a tener la razón,
saben que es un problema de difícil solución
y se limitan a pensar, si el chaval ya es así de pequeño,
como llegará a ser cuando sea mayor.

Idiotas

Ostentar es propio de idiotas.

Demuestran con ello
lo poco que valen.

O quizás,
en verdad lo que ostentan
vale mucho más que ellos.

Se mire como se mire
ostentar es propio de idiotas.

Dios llama a cada puerta

Estaba a punto de terminar un relato cuando llamaron a su puerta. Lamentándose, se levantó de su escritorio y bajo las escaleras. Abrió la puerta y dos mujeres negras estaban plantadas en la entrada. Ellas se disculparon y él, delante aquella muestra de educación ya se temía lo peor. En aquel barrio nadie hablaba bien si no era a cambio de algo. Una de ellas sacó de su bolso un par de revistas donde salía una especie de Dios o Cristo en la portada. ¿Quién les ha dicho que Dios es tan feo?, pensó. Y empezaron a contarle que estaban vendiendo aquellas revistas y si él quería que se la mandasen semanalmente. Antes de que empezaran a coger carrerilla él las interrumpió diciéndoles que lo sentía pero que no estaba interesado. Las dos mujeres pidieron disculpas y se fueron. A él le sorprendió gratamente lo fácil que resulta librarse de Dios algunas veces. Cerró la puerta y subió las escaleras pensando en el fin de su relato.

¿Futuro?

El devenir de las cosas
siempre es difuso.

Nadie sabe que le espera
detrás de cada esquina.

Puede que amor o algún policía.
Tal vez un recuerdo o un sueño.

O quizás con un poco de buena suerte
la siempre bienvenida muerte.

El ciego que silbaba en el metro

Estaba de pie, descansando,
dejando que la escalera mecánica
le bajara hasta la andana del metro,
cuando oyó un silbido desafinado
que intentaba lastimosamente
entonar una canción irreconocible.

Buscó con su mirada
qué ser tan despreciable
podía estar turbando su bienestar.

La estación estaba llena
de personas andando
de arriba a abajo
y de izquierda a derecha.

Sólo un hombre estaba de pie
dentro de un círculo
marcado con adhesivo
donde se podía leer:
Tube Buskers Point.

Era un ciego que intentaba
ganarse un poco de dinero
moviéndose sin ritmo
pero con mucha pasión.

Allí fue, donde por primera vez,
sintió compasión
por el ser humano.

Y pasó por su lado
sin tirarle una sola moneda.

Señal

La imagen del pato
se desfigura.

Igual se deforma
su reflejo
en el estanque.

Es la señal.
Su fin está cerca.

Ladrones de mazorcas

Después de saltar la verja,
Eric y los otros dos, corrieron campo a través
cruzando la enorme extensión de plantas de maíz
alejándose así de la casa principal
para acurrucarse unos minutos en silencio
evitando que el tosco campesino les advirtiera.

Pasado el peligro, Eric, el más decidido
intentó arrancar un par de mazorcas
pero la segunda se le resistió
y la gruesa rama que la sostenía
se rompió escandalosamente.

El ruido despertó a los perros
que, corriendo hacia ellos
invisibles entre las plantas,
como topos debajo la tierra,
empezaron a ladrar rabiosamente.

Los tres, asustados, empezaron a correr,
no sin antes hacerse con el botín,
en dirección opuesta a los ladridos.

Treparon por la pared de piedra
que marcaba el fin de la territorialidad
de la vasta extensión del campesino
alejándose del gruñir de los perros.

Y apartados de allí, los chavales
encendieron una fogata
y se les quemaron las mazorcas
pero ellos se las comieron riendo
y charlando muy satisfechos
de su pequeña victoria.

Los milagros no existen

Se podrían hacer todo tipo
de milagros para pulir
el mal gusto musical
de la gente.

Pero sería perder el tiempo.

Mejor pegarles un tiro a todos,
para que sus allegados aprendan.