Sadomasoquistas

En lo alto del pedestal,
lo más cerca posible del cielo,
yace un niño tumbado, llorando,
desnudo y con taparrabos,
celebrado por la gran masa.

En una esquina un animal
es sacrificado y acuchillado
bajo una especie de rictus satánico.

En la otra punta un hombre
con casco, lanza y armilla,
perfora el tórax de un barbudo
que poco a poco se desangra.

Una mujer de pelo largo
se da de latigazos en la espalda.

Y en los bancos unos ancianos
pasan horas rezando arrodillados
para que sus rodillas amoratadas
logren luego levantarlos.

Dicen que es la casa de Dios
y más bien parece una sala
de torturas.

Jode

Jode no poderte joder aquella rubia de ojos azules.
No poderte joder aquellos pechos siliconados.
Aquel culo de alucine propio de seres extraños, de ovnis, de cine.
El rímel bien utilizado.
La cara con crema de semen de ballena.
La delgadez de gimnasio.
Jode no poderte tirar aquella madre con pintas de jovenzuela
y su hija sonrisueña.
Aquellas chicas pijas que mueven sus manos de abajo a arriba.
La manicura, la pedicura de película.
Todo esto jode cantidad.

Aunque jode más haberlas de aguantar.

Todos son pocos

Todos son los mismos
y no son tantos.

Descendientes condescendientes
de otros descendientes.
Australianos, asturianos, austríacos,
su idioma es el escudo
que les protege de ser descubiertos.
Pero a mí no me engañan.

Todos son los mismos
y no son ni tantos ni tontos,
solo son pocos.

La poesía es un engaño

La estética sirve para decorar la falta de contenido.
El ritmo mejor dejarlo para la música.
Las rimas fáciles solo ocultan la ausencia de sustancia.
Las hipérboles no son más que exageraciones.
Las metáforas son eufemismos.
La polisemia es un error genético, un aborto de la naturaleza,
igual que la sinonimia.
La aliteración es un falso invento de Góngora,
harto de leer su propio puto nombre.

Alejandrinos, sonetos, coplas, mariconadas.
Pentasílabos, heptasílabos, inventos de chinos.
El haiku y la tanka merecen que se les practique el hara-kiri.

Palabras como vanguardismo, metapoesía o poesía virtual
solo desacreditan el valor de lo antaño, de lo honesto,
de todo lo que nunca ha existido.

Y la poesía libre da fe de la pereza del que la escribe,
el poeta farsante.

La poesía está llena de engaños.
La poesía en sí es un engaño.

Soñar no cuesta nada

Sigo soñando que sigo siendo un sordo,
sádico y salido que intenta sobar sin éxito
los sobacos sudorosos de Silvia,
esa chica solitaria que sueña que Sandro,
un sordo, sádico y salido, intenta sobar sin éxito
sus sobacos sudorosos.

Elogio del vino

Beber de noche reconforta,
asusta el tedio frío
que irrumpe por la ventana.

Da collejas de ánimo
cuando a uno no le salen
aquellas palabras.

Inutiliza la mentida
y adormece la ira.

Sociabiliza a los callados.

Acompaña las fiestas de aniversario
o las celebraciones más disparatadas.

Ayuda a olvidar lo que no
se quiere recordar.

Da seguridad en uno mismo
y migrañas que te ahorran
ir al trabajo el lunes por la mañana.

Mejora una cena sosa.

Y entre otras muchas cosas,
es vasodilatador
y encima sabe a gloria.

Una cana, un escarmiento

Todos hablan, discuten
de libros, películas, tonterías,
pero nadie de ellos
se da cuenta del vaso
vacío y sin hielo.

Intentan educar, escuchar,
demostrar que son, quizás,
alguna cosa de provecho.

Uno es experto en amor,
otro en cine, otro solo bebe,
otro fuma, pero nadie sabe
en realidad de nada.

Luego se despiden y de camino
a casa, cada uno, cuenta sus canas.

Se supone que el cabello blanco
da sabiduría, cierta experiencia,
vaya chorrada.

Cada espejo muestra su pasado,
su presente y su futuro,
todos ellos, llenos
de mierda.

Más vale por tu bien que sea bueno

Me voy de cata,
a cazar vinos,
notar cristal
entre los dientes,
tragar, ahogar la gola,
notar efectos secundarios.

Y si todo es bueno,
lo pienso guardar
dentro el estómago,
el tiempo que sea necesario.

Si no, lo vomitaré
encima de tu cara.