Feliz aniversario, cariño

Vamos a hacer cosas babosas

como si fuéramos focas

bajo el puente que hay aquí al lado

justo delante del lago

para que todo el vecindario

disfrute de nuestro aniversario.

Detestar forma parte de la existencia

Detesto la lengua en la que escribo.
No me siento partícipe para nada de lo que la rodea.
Detesto la cultura que implica
y hasta la gente que la habla con descaro
sobre una tierra que no la respeta.

Igual detesto la lengua en que me expreso
por la noche yendo borracho
o por la tarde caminando entre parques.

Y todo lo que me rodea, los árboles, la naturaleza,
quienes cuidan de ella, las ardillas, el cielo,
y sus nubes, lluvia, nieve o sol
os detesto profundamente.

Tío

Y yo me sentaba en sus rodillas.

Y nadie hablaba cuando en las noticias

salía el hombre del tiempo.

Y en su casa siempre merendaba nocilla.

Y yo reía de sus bromas.

Y su carisma me llenó.

Y tuvo que ir demasiadas veces al hospital,

cosa que a nadie deseo.

Y solo tuvo una esposa y una hija,

pero qué gran esposa y qué gran hija.

Y su perro era un campeón.

Y construía cabañas cerca de su casa con mi hermano.

Y le retiraron un riñón.

Y siempre lo recordaré.

Y ayer murió.

Descansa en paz.

El sentido de la vida

Pedro cree en el sentido de la vida

y está convencido que todo

lo que no sea vivir al límite

es una nadería.

Isabel asegura que lucir sus

piernas es motivo de vida,

que ver como impávidos

se quedan los gusanos y los albañiles

cuando la oyen cruzar con prisa

una calle, es la alegría del día a día.

Juan está absolutamente convencido,

ser rico es el único motivo

que le levanta a las siete de la mañana,

llueva o no llueva, cada día.

No sufrir insomnio,

no contagiarse,

no pillar un cáncer

chilla Enrique dejándose roja

y afónica la garganta.

Pero no hay nada más equívoco,

el sentido de la vida

uno solo lo alcanza

cuando llega su muerte.

L’esquela

El botiguer va aixecar les persianes de la seva botiga un minut més tard de les deu. Va obrir la porta per la clientela i va trobar una esquela al terra. La va agafar i la va llegir. Una dona s’havia mort. Es va posar l’esquela darrera la butxaca dels pantalons i va anar cap al magatzem a reposar unes cerveses.

Calles vacías

Me sumerjo entre las calles vacías llenas de gente.

Ellos me ven como la nada, como un ser transparente,

yo siento el mismo desprecio por todos ellos.

Sé que aunque anden altivos entre las multitudes de sus vacíos

y aparenten estar en sus cabales caminando entre el asfalto

cuando llegan a sus casas frías se mueren de asco.

Igual que yo y mis miedos o angustias,

todos somos iguales ante este desastre de presente

y nunca nadie nos salvará del catastrófico futuro.

Bon appétit!

Perdido en el infierno

ando de izquierda a derecha

buscando la salida

pero todas las puertas arden

y me queman las yemas.

No sé que habré hecho estando en vida

pero ahora alguien me castiga.

Por fin busco un refugio

dentro de un agujero inmenso

lleno de babas

hasta que mis pies se quejan

como la carne viva entre brasas

que pronto va a ser degustada.

No te debo nada

Hubo un momento

en que tus piernas

me impresionaron.

Reí con tus gracias

y disfruté de tus besos,

de permanecer noches

enteras entre tus brazos.

Tus mentiras bien me engañaron

durante demasiados años.

Más dándome razón

el tiempo se ha esfumado

y con él toda tu imagen

de diva divina.

Ya no te debo nada

gran zorra de mi despojada.

Matemàtiques

4+3=8

25/5=7

71-13=5

4x4/2=58

...millor em dedico

a les lletres...

Deberes para el hoy y el mañana

Los que bailan por la noche

no saben de las desgracias de este mundo.

Los que ríen tras un buen chiste

tendrían que sufrir un paro cardíaco.

Los que disfrutan comiendo

merecen una diarrea crónica.

Los satisfechos en el amor

mejor encerrarlos en prisión.

El mundo no está hecho para disfrutar.

El mundo en si es peor que una tragedia griega.

Hagamos pues con orgullo nuestro papel

de náufragos secundarios a la deriva.

Ya sé porqué me despierto en horas tan oscuras

Al no tener tiempo

para escribir durante el día

mi mente perturbada me obliga

a teclear chorradas como estas

por la noche.

El mundo es un lugar muy frío

Hace tiempo que escucho la nieve caer del cielo.

Los árboles, la gente, todo se hiela.

Hace frío hasta en estío.

Los corazones ya no palpitan.

Los abrazos no son abrazos

sólo ataduras que nos rodean

y nos aplastan.

Las estatuas de hierro son los únicos amantes

que se mantienen derechos

y las aves que en sus hombros creen encontrar consuelo

resbalan y chocan contra el suelo.

Una noche estelar (Director's cut 5)

Aquella noche se prestaba a ser glamurosa. Las limusinas llegaban una a una y de dentro salían las celebridades. Primero, más puntuales a su cita, salían los directores de las películas nominadas, andaban unos segundos por la alfombra roja rodeados de flashes, hasta que unos cuantos periodistas se les echaban encima para hacerles preguntas. Después, haciéndose rogar más de lo necesario, salían de los coches los actores y actrices, acompañados de sus respectivas parejas. Detrás del cordón protector se apelotonaba la multitud ansiosa por ver a su ídolo mediático y un sinfín de brazos agarrados a un bolígrafo y a un papel, sobresalían intentando acaparar su atención. Los más afortunados conseguían que alguno de ellos se detuviera para dar un autógrafo. Cuando la estrella que salía de la limusina era más conocida de lo habitual, la riada de gente se descontrolaba y los de seguridad tenían que empezar a empujar. Había millones de personas que seguían atentamente desde sus casas aquél acontecimiento y todos los que eran de otro país trasnochaban cada año. Los premios Oscar eran de interés mundial.

Llevaban ya retraso cuando cerraron las puertas y empezó la gala. Como siempre, salía el presentador y contaba chistes y hacía juegos de palabras con los nombres de las celebridades a partir de un guión previo y meditado, y los asistentes reían a carcajada limpia y aplaudían sin parar. A todos les entusiasmaba el privilegio de ocupar aquellas butacas. A medida que avanzaba la ceremonia se iban revelando las nominaciones.

Era de esperar que las mejores películas que llegaban a ser nominadas no se llevasen nada y las favoritas, por las que las revistas de cine mensuales apostaban, y las que la mayoría de espectadores adulaban, acaparasen la mayoría de estatuillas. Cada año era lo mismo y extrañamente había sorpresas.

Recuerdo vagamente una vez que los pronósticos fallaron y se lió una buena. Al siguiente año hicieron una remodelación estricta de jurado. Era impensable que una película de bajo presupuesto o extranjera obtuviera alguna estatuilla, ya era mucho pedir si estaba nominada. De hecho, para las películas extranjeras ya se había creado un premio especial. Suponían que una producción fuera de sus dominios no era comparable con sus exitazos de taquilla y era inviable otorgarle un Oscar por efectos especiales, vestuario o guión original.

Lo mismo ocurría con los actores y actrices desconocidos. Y, por supuesto, un director de cine tenía que ganarse la simpatía del país entero. Un director negro nunca había ganado un premio.

Eran conocidos, por muchos amantes del cine, los numerosos errores a la hora de otorgar el galardón a la persona equivocada o a quién menos lo merecía, de la academia, para ello habían inventado la estatuilla honorífica, para remediar tales errores. Aun así, maestros indiscutibles como, Hitchcock, Godard, Ozu o Tarkovsky ni tan solo habían merecido tal reconocimiento. Pero así era la vida en Estados Unidos.

Por eso, cuando dieron el premio de mejor director a Fritz Lanegan, un cineasta del todo desconocido para la gran mayoría de los presentes y del mundo entero que seguía con atención la gala por televisión, hubo un silencio sepulcral en toda la sala, hasta que unos tímidos aplausos empezaron a romper el hielo y llenaron la sala.

Fritz se levantó tímido y se dirigió a la tarima. Era alto y delgado y llevaba parche. Las malas lenguas decían que hacía tiempo un loco le había cortado el ojo. Se le veía muy emocionado. Dio dos besos a la actriz y esta le hizo entrega del trofeo que él recogió con las manos temblorosas. Reguló el micro a su altura y empezó a leer una nota de agradecimiento que llevaba en el bolsillo trasero de su pantalón de pinza.

Su vida no había sido nada fácil. Para él aquel reconocimiento significaba mucho. Lo había estado soñando toda la vida. Creía que después de aquello sería imposible conseguir una cima mayor. Se sentía orgulloso. Pensaba ahora en todas aquellas personas que en su momento lo habían menospreciado. Sabía que su familia no le había ayudado y había perdido a todos sus seres queridos por obsesionarse tanto con el cine. En realidad estaba completamente solo. No tenía a nadie con quien compartir su alegría. La mujer que lo acompañaba estaba comprada, le pagaba dinero para que le hiciera compañía. Había hecho que le preparasen una fiesta en caso de que ganara, le había costado un dineral, pero para él el dinero no era un problema y era importante, en ese mundo, simular que uno tenía amigos. Cuando acabase la fiesta se iría a su casa. Allí le estaría esperando su perro, su único amigo verdadero.

Su voz temblaba y empezaron a caerle unas lágrimas. Se le veía impresionado. Una vez soltado su discurso se secó las lágrimas de los ojos con la mano izquierda mientras introducía la derecha en el bolsillo de su americana para sacar una pistola envuelta en un pañuelo y pegarse un tiro bajo la mandíbula y delante de todos. No dio ni tiempo para los aplausos. Aquel año los Oscar dieron mucho que hablar.

Justo al final

Por fin encuentra la llave en su bolsillo.

La introduce en la ranura y la puerta se abre.

Recorre a oscuras el largo pasillo.

Su mano roza las paredes rugosas.

Avista una luz al fondo, justo al final.

La luz de la cocina le da la bienvenida encendida.

Encima del mármol le aguarda el cuchillo.

Aquél parque, cuando todavía vivíamos

El viento frío mece el columpio,

una hoja se desliza por el tobogán

y cae flotando encima del charco,

un charco solitario, sin ni siquiera fango.

Un cuervo intenta dormir,

agarrado a la rama del único árbol

que ocupa el parque,

mientras sueña que ya no se ríe

de los niños que caen al suelo.

El sol está en su punto más alto,

justo en medio del día,

dónde todo lo que le rodea

está a su alcance, pero nada avista.

A lo lejos cubierto por cuatro maderas

mal descansa un viejo

tumbado en su cama.

Le duelen la cabeza y los hombros

y las manos y las piernas.

Quizás es el único ser vivo

en veinte quilómetros a la redonda

y seguramente no es de su agrado

permanecer allí sin nadie,

tan solitario y aún con vida.

Ja,ja,ja

La vieja que anda por la calle

ve como el paleta entra

en la nueva gran tienda

que esconde tras sus 9 cortinas

un gran secreto.

La puerta queda entreabierta

y ella aprovecha

para cambiar su ruta,

retrocede con poco disimulo

e intenta husmear

qué se cuece ahí dentro.

Alguien le cierra la puerta

en todas sus narices.

La vieja molesta

(en ambos sentidos

de la palabra)

sigue con inercia

su nuevo rumbo

en dirección opuesta,

a la búsqueda,

como audaz aventurero,

de nuevos e inhóspitos mundos.

O vómito o diarrea

Decídete ya,

sal por el culo

o por la boca

pero deja de atormentar

mi estómago.

Pero al final,

como siempre,

toda la mierda

acaba saliendo

por mi polla.

Cúbrete

Tus lágrimas serán

en exceso saladas

cuando las malas noticias

lleguen a tu casa.

Y su sal cubrirá tus heridas

cuando estés sangrando.

Te va a doler,

pero también

te va a salvar.

Y si no hay sal

pues pon fango

o pon dentífrico

o pon manteca

o pon mata ratas.

La cuestión es cubrir.

Lo que hay debajo

no sé siente

si nadie lo ve.

Por desgracia

Sufrir insomnio y despertarse

cada día a las 4 de la mañana,

no está mal.

Soportar una irritación crónica

de la garganta y no poder

beber cerveza fría,

no está mal.

Recibir centenares de correo basura

semana tras semana,

no está mal.

Perder todos los teléfonos

de tus amigos o allegados,

no está mal.

Siempre hay cosas peores.

Pescador

Jadeándose a la deriva

esputos a ciegas

pescado sin red

perdido sin remos

anclas en el cielo

estremecedor de falso azul

pesadilla desolada

brutal mar en calma

verde es el abeto

que dejó de serme fiel

Última jugada

Sobrevivir en un mundo

que desea matarte,

este es el grandísimo arte

de nuestra existencia.

Y darte cuenta pronto

que cada mañana al levantarte

das un paso en falso más

que te hará perder la partida.

Amar

poco lo amé
aunque él mucho me amó

se soltó
admitió y
vociferó:

no podría soportarlo
estando vivo

y piedad por sigo mismo
pidió

luego se mató

aparenté
actué y
lloré

aunque mi yo

nunca lloró

Orgullo

cuando las fieras se abalanzan

su orgullo se propaga

descubierto entre espinosas ramas

hacia la oscuridad de la fosa

El metro

Cuando Adrián entró no encontró sitio para sentarse. El metro estaba abarrotado de gente. Era una de esas cosas que le disgustaban. Estar encerrado en un espacio pequeño con tanta gente, y encima todos eran desconocidos. Adrián había venido de Méjico a estudiar cine. En su país las escuelas de cine que había eran bastante caras y su economía no se lo permitía. Le salía más barato coger un avión y marcharse a España. Llevaba ya tres años allí. Y se había acostumbrado a la mayoría de cosas, pero a estar encerrado en el metro en hora punta, no. A aquello todavía no estaba acostumbrado.

Hacía relativamente poco había visto una película de Bresson en la que un chaval robaba carteras estando en un vagón de tren. Bresson, que era uno de sus directores predilectos, sabía contar muy bien en imágenes ese tipo de situaciones, pensaba. Jugaba con los sonidos molestos del metro en circulación para crear tensión en la situación y en el espectador. Era un crack, se repetía.

Sentado en un reservado para ancianos, un hombre con bigote y mandíbula prominente, leía el País. No le estaba gustando nada lo que leía. Hacía poco, unos jóvenes de Girona habían quemado una foto del Rey Juan Carlos y la habían armado. Medio país estaba hablando de ello y estaban buscando a los culpables para llevarlos al tribunal supremo. A malas les podían caer dos años. Lo que le molestaba al hombre con camisa a rayas, no era la pura gamberrada propia de un adolescente, sino todo el barullo que aquello había levantado. Vaya estupidez, pensaba. Con los problemas serios que hay en este país y los de arriba pierden todo el tiempo y sus esfuerzos en pequeñeces como esta. A su lado, pintándose las uñas de un color desafortunado, una mujer de unos 38 años y de muy buen ver, pensaba que quizás era ella la que tenía que llamar. Al fin y al cabo, era ella la que lo había plantado con la intención de hacerse suplicar un poco más y así dejar a Miguel más enamorado. Aunque le costaba. Ella nunca era la que llamaba. Todos sus pretendientes siempre daban el primer paso.

El metro se detuvo y bajó mucha gente. Estaban en una parada importante. A Adrián siempre le había gustado aquella parada. Era su salvación. Como por arte de magia se quitaba de encima todos aquellos cuerpos molestos. Ojalá todas las paradas fueran iguales, deseaba, y me dejaran el espacio vital que todo hombre con principios necesita. Ya se había sacado a Bresson de la cabeza cuando vio a un muchacho bastante nervioso. Aquello le pico la curiosidad y con disimulo forzado lo estuvo observando. Adrián no sabía que aquel muchacho se llamaba Pedro y tampoco sabía que era 8 años menor que él, ni que en un futuro trabajarían juntos en el mundo del cine.

Pedro parecía un colador. Su cara castigada de granos rojizos le hacía sufrir y detestaba la pubertad por dos razones: el acné juvenil y su virginidad. Pedro era barcelonés de toda la vida. Había estudiado en una escuela de maristas y ahora no tenía claro si ir a estudiar a la universidad o empezar a trabajar para ganar dinero. El dinero era una cosa que le preocupaba. Sus padres siempre habían sido pobres y le habían advertido más de una vez que si quería estudiar tendría que pagárselo de sus propios bolsillos. Pero Pedro no tenía intención alguna de estudiar y trabajar a la vez. Sabía de sobras que la buena vida del estudiante, solo es buena, si uno no trabaja. Y ya tenía algún plan para remediar esa situación.

Adrián sacó un libro de su chaqueta e hizo como si empezara a leer. Lo había visto en muchas películas y siempre funcionaba. Un libro entre las manos es la mejor estrategia para observar a los demás. Cada minuto o minuto y medio giraba una página. De vez en cuando levantaba la vista y miraba a Pedro que cada vez estaba más alterado. Adrián lo tenía claro, aquello era Pickpocket, pero aquí el punto de vista cambiaba. El protagonista no era Pedro, sino él. Y mientras pasaba otra página pensaba en que algún día podría hacer una especie de remake de la película de Bresson cambiando el punto de vista.

Al lado de Adrián estaba un viejo de pie, maldiciendo a todos los que estaban sentados. Él era el que necesitaba el asiento. Él estaba cansado y ya tenía cierta edad como para estar de pie tanto rato. ¿Cómo era posible que la gente no se diera cuenta de ello? Cuando él era joven siempre fue educado y servicial hacía los más mayores. Su padre siempre le decía: tienes que respetar a los mayores, piensa que ellos ya han llegado a una edad en la que quizás tú nunca llegues; solo por eso ya merecen un respeto. ¿Era así como le pagaba Dios o quién fuera su buena conducta? Si volviera a ser joven nunca más volvería a ser bueno, se prometía. Todos ellos eran una panda de vagos egoístas republicanos. ¡Ay, si Franco estuviera vivo! ¡Al garrote vil os enviaba yo a todos! Sus piernas flaqueaban y cada vez que el metro aminoraba o aceleraba, el viejo tenía que agarrarse con todas sus fuerzas al mástil central del vagón.

El metro se detuvo en Hospital Clínic. A Adrián le ponía de buen humor aquella parada. Le daba buenos recuerdos. Allí se encontraba la filmoteca. Había pasado muchas tardes sentado en una butaca de la filmoteca, viendo todo tipo de películas. Hacían tres sesiones, la primera empezaba a las cinco de la tarde, la segunda a las siete y media y la última la daban a las diez de la noche. Le gustaba la puntualidad de la filmoteca. Si empezaba a las cinco, era a las cinco y si llegabas tarde, no te dejaban entrar. Le encantaba aquella norma. Le molestaba que alguien entrase cuando ya ha empezado una película. Quién fuese, siempre se sentaba justo delante y mientras se sacaba el abrigo y ocupaba su sitio te tapaba toda la pantalla, y eso sin contar el ruido, le hastiaba el crujir de las palomitas. Afortunadamente tampoco dejaban entrar comida. Cuando Adrián podía asistir a las tres sesiones era el día perfecto. Y si encima las tres películas le habían gustado, ya no se podía pedir más. Entre sesión y sesión aprovechaba para tomar una caña o comer un frankfurt en el Pato Donildo. Los había probado todos. El Frankfurt, el bratswurtst, el picantwurtst, la cervela, la malagueña, el pincho moruno, la butifarra moruna, la butifarra del vallés, la chistorra, la hamburguesa, la hamburguesa picante...En verano cuando hacía mucho calor Adrián iba diariamente a la primera sesión. Hicieran lo que hicieran, aunque ya la hubiese visto mil veces. Se sentaba en su sitio, si estaba libre siempre escogía el mismo, en la parte derecha, el segundo asiento de la antepenúltima fila. Y allí se dormía escuchando buenos diálogos y con la temperatura óptima del aire acondicionado subvencionado por la Generalitat. A Adrián, como compraba el bono, le salía a euro por sesión y para relajarse del calor ya le valía la pena.

Pedro no dejaba de mirar por todos lados. Adrián aún no había descubierto porqué estaba tan nervioso y ahora hasta él empezaba a ponerse nervioso. Llegó su parada, pero decidió no salir. Quería saber que haría Pedro. El hombre con bigote, mandíbula prominente y camisa a rayas dobló el País, se levantó y salió del metro. El viejo cascarrabias dio un paso en dirección al asiento, pero una chica inglesa o escocesa bastante fea se le adelanto. El viejo apretó su puño con rabia. Le hubiese gustado pegarle un puñetazo a la extranjera. La mujer de unos 38 años guardó el pinta uñas y con cuidado, evitando despintarse las uñas, cogió su móvil, marcó 9 dígitos y empezó a hablar con su voz molesta de pito.

El ruido del arrancar del metro sumado a la voz fastidiosa de la mujer de la uñas largas volvió a recordar a Adrián la película de Bresson. Se acerca el clímax, se decía orgulloso de anticiparse al final. Pedro seguía moviendo los ojos de izquierda a derecha, como vigilando a un fantasma. Una gota de sudor se deslizaba de su frente izquierda hacia su mejilla. El metro se detuvo y se abrieron las puertas. Adrián tendría la oportunidad de presenciar en persona un hurto. Aquello le entusiasmaba. Pero cuando Pedro puso su mano encima del pecho derecho de la mujer que estaba hablando por el móvil y echó a correr justo después de que se cerrasen las puertas, Adrián quedó más sorprendido que la propia mujer.

Bienvenido al infierno

He practicado el mal

durante toda una vida.

Disculparme ahora

ante mis víctimas

no va a cambiar nada.

L’últim son, la fi dels mals sons

M’estiro i tanco els ulls.

Noto com la sorra em va cobrint el cos.

A dos metres sota terra s’hi està més bé.

Ningú, ni res t’emprenya.

És el meu son final,

deixeu-me morir en pau.

Te comprendí

te conocí un día de abril

en mi coche a oscuras bajo alfileres

de azúcar salado

el mundo chillaba y

yo deseaba

un cuerpo no una mente

tu seguías pensando y

yo quería

los coches fluían

como amapolas morían y

yo deseaba

una esperanza

tú lo sabías y

muy lista

me abandonaste

te comprendí

te comprendí

Deseos

quisiera ser viento y

rasgar tu mórbida piel fina

como lo haría la punzante espina

de una esbelta rosa salvaje y

abrirte mil heridas

para que dulcificadas

gotas de sangre manaran

quisiera ser agua en la mar salada y

sorber tu roja sangre viva y

removerla ávidamente

con apasionadas olas de espuma

deseosas de deseo

quisiera también ser pez espada y

beber con nervio e Iratí sangre virginal caída y

nadar volando entre nubes

hacia el lejano infinito

quisiera ser hombre y

pescar el pez afortunado y

engullir en mis adentros

tu apariencia desbordante y

heredar tu gran belleza

instigadora de celosas masas y

regar con mis jugos

a la llamada tierra unida y

darle estando en vida

la esperanza que necesita

Perdón

dominando mi interior

yo creía que podía

pero uno sabe

uno piensa

se exime de sus obligaciones

a menudo veo pasar olas divinas

veo buscar piedras inmundas

aquellas que saben morir y

viven muriendo

supervivientes de la incomprensión

limpiando mis sentimientos

no sé qué pensar

ya no queda tiempo

perdón

e. e. cummings
makes me cum

De verdad que lo haría

Introduciría mis mangas
entre tus nalgas.

Esperaría sentado
a que tu sien
se estrellara
contra el suelo
después de aquello.

Me vengaría de tus
falsas respuestas.

Exprimiría esa naranja
hasta destrozarle su pelaje
pensando en tu cuello.

Y algo más haría.

Algo más perverso
que ahora prefiero fingir
que no recuerdo.

La infancia es una farsa

¿Y si el primer beso

sólo fue un sueño

cruel de tu cerebro?

¿Igual que el primer amor,

la primera mentira,

la primera golosina?

¿Y si cada cuento oído

no existió en ningún libro?

¿Y si los regalos

nunca los trajeron

los tres reyes de magos?

¿Y si aquella tarde de invierno

jugando con un simple cochecito

arrodillado cerca del fuego

nunca hubiera existido?

¿Y si aquel petardo que encendiste

nunca hizo ningún ruido,

nunca llegó a explotar?

¿Y si cada cancioncilla

que aprendiste y repetiste

sólo fuera una mera flema?

¿Y si tus padres

en realidad nunca

tuvieron hijos?

Dibujo de un niño de no sé exactamente qué edad

El niño se dibujó solo y

dentro de una casa

con rejas por ventanas

usando un rotulador negro

después de que el profesor

les pidiese a sus alumnos

que dibujasen sus casas y

sus familias.

El profesor sorprendido

al ver su dibujo le preguntó

porqué no había incluido

ni un sol, ni una nube,

ni un pájaro en el cielo.

Epitafio

El día en que yo muera

quiero que se lean estas breves

líneas en mi sobrio entierro

y os ruego que no escuchéis nada

ya que en nada me habré convertido.

El cajón de abedul

Era programador de videojuegos. Llevaba ya 6 años en la industria y se imaginaba que sería más divertido de lo que en realidad era. A él le hubiera gustado más inventar los juegos, dar las ideas, dibujar personajes, crear escenarios y no tener que transformar todo aquello en píxeles delante de un ordenador durante horas interminables y tomando algún café de vez en cuando.

Él nunca había tenido problemas con los ojos, siempre había disfrutado de una buena vista, pero ahora llevaba gafas. Estar tantas horas delante de una pantalla le daba migraña y su médico le había recomendado que se comprara unas gafas.

Cuando era niño y hacía largos trayectos en coche con sus padres soñaba que de mayor se ganaría la vida con los videojuegos. No tenía muy claro en qué tipo de faena, pero estaba seguro de ello. Siempre leía revistas sobre las últimas novedades, donde puntuaban cada juego. El se veía analizando los juegos, pasándose horas jugando sin parar y terminándolos todos para luego escribir las pistas para que los aficionados pudieses terminarlos.

Marc guardaba un pequeño secreto y estaba seguro que su vida pronto iba a cambiar. Tenía una idea para un videojuego y todo estaba pensado: los personajes, los ambientes, las armas, las misiones. En su casa, dentro del cajón de abedul de su escritorio, se ocultaban centenares de hojas con anotaciones muy precisas sobre todo lo que tenía que ser, a su modo de ver, el videojuego perfecto. Quizás lo calificarían para mayores de 16 o 18 años, sí, perdía clientes, aún así, era perfecto. En el juego había mapas reales de las capitales del mundo. Estaban Nueva York, Tokyo, Londres, Moscú, París, estaban todas y cartografiadas hasta al más mínimo detalle. Era costoso, pero valía la pena. Quizás a algunos les parecería grosero, ¿pero no era aquello lo que más vendía hoy en día?

El juego en sí consistía en defecar encima del mayor número de personas. Las personas corrientes valían pocos puntos, pero las celebridades como estrellas del rock o políticos hacían subir rápidamente el marcador. Empezabas siendo un simple gorrión o un colibrí sobrevolando diferentes calles y poco a poco ascendías de categoría. Pasabas luego de paloma mensajera a abubilla, de búho real a halcón y de águila imperial a buitre negro. Y para complicarlo un poco más se añadían distintas misiones a los pájaros. La paloma mensajera, por ejemplo, estaba claro que su misión era llevar un mensaje a un destino. Aún no tenía muy claro el orden de clases pero ya había recopilado un buen número de pájaros distintos y por tamaño. En principio pensaba que a mayor tamaño, mayor nivel, pero también podía ser interesante ser pequeño para colarse en los edificios y cagar encima de algún oficinista o banquero y claro, estando encerrado en un edificio, sería más fácil matarlo, luego, por lógica, aquella pequeña ave necesitaba de mayor habilidad, o sea mayor dificultad y por ende mayor nivel. Pero eso ya lo resolvería, no le preocupaba demasiado. Lo que sí tenía claro era el último nivel. La última ave tenía que ser de las más grandes y él ya había pensado en el buitre negro carroñero, que además de defecar encima de los desafortunados aventureros, tenía que cercarlos y esperar a que se murieran de sed para luego devorarlos. Un festín envidiable y un final de película. Y claro, todo con mucha realidad. Cada pájaro estaría en su hábitat natural y se crearían situaciones reales y sus armas serían las propias de cada especie. Los que cantasen se defenderían con ruido, los depredadores serían más agresivos con sus zarpas y los nocturnos tendrían el don de la invisibilidad. Y al final añadiría misiones extras a las que se accedería obteniendo muchos puntos. Los puntos se conseguirían haciendo alguna barbaridad como por ejemplo sobrevolar un mercado de alimentos y lanzar un proyectil encima de una manzana justo antes de que alguien se la llevara a la boca. ¡Aquello era la bomba! ¡Qué juego tan perfecto!, se decía entusiasmado. ¡Era la re hostia!

Esperó a tenerlo todo terminado y un buen día, viendo que su jefe estaba desbordante de buen humor, fue a llamar a la puerta de su despacho .Su jefe le hizo pasar y con un gesto le pidió que esperara unos segundos. Estaba hablando por teléfono ultimando los detalles de la boda de su hija. Marc lo sabía, la boda de su jefe se hizo oficial aquella mañana y fue lo primero que le contó su compañero de mesa. El jefe, sentado en su cómoda silla, dando una calada a su puro, iba gesticulando exageradamente a cada frase y detrás de él se veía inmensa la ciudad, con todos sus rascacielos y en un punto muy alejado, próximo a unas colinas, Marc veía con esfuerzo dónde se suponía que estaba su pequeña casa. El jefe colgó satisfecho y miró con media sonrisa a Marc ordenándole que tomara asiento y como pidiéndole qué quería. Marc empezó con timidez su discurso y su jefe lo escuchó con atención. Cuando Marc terminó, su jefe cogió en silencio su puro y dio una calada. Marc estaba nervioso cuando oyó con sus propias orejas que su jefe estudiaría el proyecto.

Aquella noche Marc no durmió. No podía. Solo pensaba en su videojuego y en el fin de sus días como programador y todas las puertas que se le abrirían.

Los días fueron pasando y Marc no obtenía respuesta alguna. Una mañana Marc le insinuó a su jefe lo del proyecto. Él le contestó que no sabía de qué le hablaba y le exigió que continuara con su faena y que no perdiera más el tiempo.

Nunca aceptaron su proyecto y se quedó la idea guardada en el cajón de abedul. Se entristeció y hasta estuvo un tiempo enfermo. Luego se recuperó y olvidó parcialmente lo ocurrido, dentro de su corazón seguía aquella sensación amarga de saber que el videojuego hubiera sido un éxito de ventas y que hasta hubiera llegado a ser un clásico.

Cojo un lápiz y un papel

Siempre escribo sobre cosas alegres,

es el mejor modo

de olvidar la cruda realidad.

Quiero

Quiero que insistas,

sufrir siempre vale la pena.

Quiero oírte gritar mi nombre,

quiero que lo escribas en tu libreta

y luego lo taches

o lo cubras de garabatos.

Borrar el pasado no sirve para nada.

Insisto en nuestra existencia

perturbadora, provocadora.

Compartimos demasiado

y nunca es suficiente.

Quiero quererte.

De hecho, te quiero.

Supongo que ya lo sabes, sapo.

Cosas que recordar

estas cosas me hacen sentir acabado

me vuelven malo

cosas como estas cambian el mundo

luego el mundo es dominado

la gente debería saber estas cosas

son lo más importante

las abruptas puntas de carbón

no correspondidas

los oxidados sacacorchos

las elásticas gomas

fluorescentes lubricadas

las cremosas cafeteras

los maniquíes de saldo

las espumosas mariposas

los yogures mutantes

de mi generación

estas cosas algunas veces se pierden

y esto puede acabar

con nuestro apreciado

óvalo de mundo

La vida son los siete días de la semana

Me duelen los ojos,

estoy cansado,

son casi las cuatro

de la mañana

y mañana es lunes,

empieza de nuevo

una nueva semana.

Instantáneas

He seleccionado unas cuantas imágenes

de conocidos en distintos momentos felices

de sus vidas.

Delante la fotocopiadora empiezo

a copiarlas.

Creo así poder recuperar sus alegrías

y es el mejor modo de alejar

la tristeza y la soledad

que llena mi vida.

Sufro

Sufro sin ti.

Sufro contigo.

Sufro por los demás.

Sufro por todo.

Sufro hasta leyendo poesía.

Sufro viviendo.

Sufro durmiendo.

Sufro muriendo.

Ya no quiero más sufrir.

Dando órdenes

Te ordeno que ordeñes la vaca,

y no derrames nada;

luego recoge los huevos,

las gallinas te están esperando;

peina el cabello del caballo

y cuando todo esto esté hecho,

te echas encima de los cerdos,

ellos sabrán qué hacer contigo.

El joven de la parada del bus

Les quedaba un buen trote aún con el autobús, pero tenían la suerte de estar sentados en la primera fila del segundo piso. La vista era más gratificante desde ahí y aunque era de noche, el tráfico intenso y las calles estrechas de Londres los mantenían ocupados. El conductor era brusco y, cada vez que aminoraba para cargar y descargar a más gente, apretaba el pedal del freno como si estuviera atascado. Los cuerpos de todos los ocupantes se inclinaban hacia delante y, cuando el bus se detenía por completo, se echaban para atrás ocupando su posición inicial. Aquello les hacía reír y el tiempo les pasaba más deprisa. Tanto Mireia como Jordi estaban contentos pensando en todo lo que habían visto y echo durante el día.

Mireia no había encontrado las botas de agua que quería para cuando lloviese. Hacía unos días la lluvia le había estropeado los únicos zapatos que se había llevado para el viaje y como eran de mercado ya los tenía medio rotos. Pero ella se decía, con el optimismo propio de una joven soñadora, no volverá a llover más, mis zapatos aguantarán hasta el final. Y aunque se había quedado sin botas había encontrado un babero en forma de pulpo que pensaba regalar a unas amigas que esperaban un bebé, y aquello la reconfortaba.

Jordi era todo lo contrario de Mireia. Por eso se llevaban tan bien. Él estaba satisfecho tarareando mentalmente la melodía de la última canción que había estado escuchando por la mañana mientras intentaba escribir unas líneas de una poesía inacabada. Daba por sentado que nunca la acabaría y que tendría que tirarla a la papelera, pero no le importaba, había borrado tantas páginas que no le gustaban que ya estaba acostumbrado.

El bus tumbó a la derecha y cogió la Tower Bridge Rd, siguió hasta llegar a una calle mayor llamada Tooley St., que más adelante se transformaba en la Jamaica Road, tumbó a la derecha de nuevo y volvió a detenerse a recoger gente. Jordi sacó la cámara y empezó a sacar fotos de ellos dos reflejándose en el vidrió frontal. Todas las fotos le salían movidas o borrosas, como era de noche, la luz que recibía el aparato era insuficiente para conseguir buenas instantáneas y las farolas de la ciudad que cada 25 metros brillaban justo delante de ellos no ayudaban demasiado. Jordi abrazó a Mireia y con la mano izquierda sacó una foto de ellos juntos que también salió borrosa. Sonrieron al verla y se dieron un beso con los ojos cerrados.

El bus se detuvo y Mireia abrió los ojos. Estaban en su parada y no se habían dado cuenta. Cogieron sus cosas y bajaron las escaleras corriendo. El bus cerró las puertas tras de ellos. Los dos se echaron a reír por lo absurdo de la situación. Estaban a 10 metros de la parada. Sus caras cambiaron cuando vieron dos coches de policías donde se supone que el bus tenía que parar. En el suelo, al lado del mástil informativo de la parada, había un joven negro rodeado de 8 policías bien uniformados que estaban quietos sin hacer nada. El joven estaba inconsciente. Uno de los policías se arrodilló y le tomó el pulso. Mireia y Jordi se alejaron. Jordi pensaba que el joven quizás estaba borracho o en coma etílico. Mireia primero pensó que se había mareado y luego se había desmayado, pero el hecho de que estuviera muerto cobró más fuerza en su mente. Caminaron hasta llegar a casa sin hablar. Lo que le ocurrió en realidad a ese joven nunca lo supieron.

Próxima semana

Mañana
ya será demasiado
tarde
y por la
tarde
esperaré
hasta la siguiente
mañana.

Harto del arte

Cansado y, más que cansado, harto

de ser siempre el mismo

y hablar de lo mismo

y seguir siempre

escribiendo lo mismo.

Foto

Creo mis
recuerdos felices
que nunca
han existido
y los plasmo
en una imagen
que me acompañará
desde ahora mismo
toda una vida.

Punt 6 (Q&P)

le escribo esta misiva

pensando en los pobres

desgraciados que como yo

mejor busco otra expresión

qué tal desafortunados

no pueden entrar

en según qué lugar

a horas intempestivas

o no según se mire

sin que previamente

haya ninguna muestra

de mal comportamiento

o sucedáneo y sigo

de hecho no entiendo

y dudo que el que

en su momento

me privó de mi libertad

lo comprenda

como hoy en día

puedan ocurrir cosas

semejantes realmente

hay que ser un hijo

de la gran puta

mejor eso lo borro

que hay oídos finos

pieles sensibles

huevos diminutos

y amablemente apretados

hay que no sé

mejor cambio mi estratagema

es una pérdida inestimable

de tiempo dinero y gente

el llevar esta absurda

situación a tal extremo

a veces acortaría

unos centímetros

la poca dignidad que

les cuelga entre sus piernas

con el propósito

de indicarles qué

camino es mejor seguir

ay no eso hay que variarlo

si se pretende sacar

algún provecho económico

es preferible buscar

un trabajo digno

de las posibilidades

mentales y/o físicas

vamos mal vamos mal

si una mujer está enferma

mejor cuidarla en casa

y no sacarla de paseo

por la playa por el campo

o por los juzgados

cuida a tu prójimo

eso me suena a copiado

ya me he perdido

a quién iba dirigida

la puta misiva

mejor lo dejo

para mañana

ya he perdido

demasiado tiempo

estúpidamente

atentamente

uno de los tantos

marginados

temporales

Niño cansado

El niño del futuro

es un niño cansado.

Le cuesta subir las cuestas,

ir en bici,

caer de los árboles.

No corre tras su perro,

apenas habla,

apenas anda.

Se encierra en su habitación,

se sienta frente al ordenador

y allí pasa sus horas.

El niño del futuro

es un niño cansado.

El mejor champú del mundo

Se levantó con una resaca espantosa.

El día anterior había llegado a Madrid

para ver a un antiguo amigo suyo

y habían salido de copas.

Su amigo aún dormía

en la habitación contigua.

Se metió en la ducha, a ciegas escogió un champú

de los que había por ahí encima

y empezó a frotarse el cabello

creando cierta espuma maloliente.

Se aclaró el cabello y alcanzó el campú:

Desparasitario para perros.

De hecho tenía motivos

para desparasitarse de toda la multitud

de la noche anterior.

A fin y a cuentas

él no era tan distinto

a un perro.

Veo veo a un Teo ateo

Veo una multitud sin rostro.

Veo caminantes con muletas.

Veo un autobús lleno de basura.

Veo pasajeros en su tierra natal.

Veo a un Teo ateo en carne viva.

Veo una manifestación pro crisis.

Veo un tebeo, leo una película,

hipnotizo una gallina.

Créeme Dios, veo a tu hijo,

de hecho, me follo a tu hijo.

Veo sin que me preguntes qué ves.

Veo mirones masturbándose

a espaldas de un playa nudista

llena de celebridades difuntas.

Veo a mí abuelo.

Veo una ave picando el anzuelo.

En cuanto a mí,

nunca me veo.

Tap en un embut

Descarrega, emula, verbeja,

sigues tap en un embut.

Escorre’t a dins o a fora,

tant se val mentre afecti a la mula.

Mulla’t, eixuga’t, neteja’t,

el semen i els verbs

son una mateixa cosa.

I sobretot repeteix,

sigues tap, o talc o talp.

Bye Waits!

Després de veure el mestre Waits, ara farà poc més d'un mes, i haver paït l'experiència d'un seu directe només queda el comiat. Em limito a callar i a escoltar un dels seus millors temes, bell i patètic, que ja podria ben bé ser la seva despedida particular a aquesta tragedia de món.


No one knows I'm gone

Hell above and heaven below
all the trees are gone
the rain makes such a lovely sound
to those who are six feet underground
the leaves will bury every year
and no one knows I'm gone

Live me golden tell me dark
hide from Graveyard John
but the moon is full here every night
and I can bathe here in his light
the leaves will bury every year
and no one knows I'm gone

Incendios

Por la noche la sirena del coche de bomberos

le despierta justo cuando más sueña.

A lo lejos, más allá de las colinas,

se distingue entre la oscuridad la bruma de humo

que se ahoga en el cielo y ciega a la luna llena.

A la mañana siguiente enciende la tele

y escucha las noticias del día entre sorbo

y sorbo de un café cortado.

Se están quemando los bosques de medio mundo

pero a él poco le preocupa, sabe que no está

en sus manos el destino de aquellos árboles.

A mediodía, cuando los rayos de estío

encienden las cabezas vacías, cuando

los pronósticos aconsejan no salir a la calle,

él coge su toalla, su crema protectora, su paraguas y

se dirige a la playa, donde se tumbará

junto a las demás carnes y se irá dando vueltas,

cada media hora, como un cocinero en plena barbacoa.

Sabe que si en algún momento su piel arde

se sumergirá en el agua salada y aprovechará

para ver cualquier culo con bikini que levante,

una vez más, la oscilante temperatura.

Café

en el café
puedo leer
tu destino
y como ya
deberás suponer
tu misma
es bastante
amargo y
oscuro

Desastre de sastre

Las calles andan sucias, predica el viejo,

y además no se distinguen bien las señales,

cuando bajo los peldaños del parque

mis pies tropiezan, la escalera

está hecha de rocas rotas i descantadas,

el suelo es la basura que alberga

toda la gama del reciclaje,

los semáforos a menudo mienten

y se pelean con unos urbanos aficionados.

Llevo hace años

este traje anticuado, continua el abuelo,

y he ahorrado lo suficiente

como para comprarme uno nuevo,

pero no me decido, no hay manera,

mi alrededor es un desastre

y más que yo, es el mundo

quien necesita un sastre.

Puta

Es esta puerta, puta,

la que quiero que abras.

Levántate la falda,

quítate las bragas, puta.

Muéstrame tus senos mordidos

por vagabundos de baja estirpe.

Lávate las manos

después de sanar tu coño, puta.

No quiero que me infectes,

No quiero ser como tu.

Arrodíllate ante mi,

como si fuera tu Santo,

abre tu sucia boca

y siente mi ser,

disfrútalo, puta.

Puta, más que puta,

solo eso puedes ser.

Siente mi fuerza penetrando

tu esfínter mil veces desgarrado,

disfruta, puta.

Te odio tanto como te necesito,

igual que tu a mi,

zorra desheredada.

Grita, grita fuerte,

quiero que se note

que soy todo un hombre.

Simula un orgasmo

que calme el mío.

Traga mi semen, puta,

y utilízalo como dentífrico.

Nota mi cálido frescor en tu boca.

Y si tienes que ir al baño,

pídeme permiso,

que para eso estoy,

para ser tu dueño, puta.

Y ahora escucha, puta,

abre tu corazón y escucha

si hay respuesta alguna.

Y si no tráeme un baso de agua,

tráeme comida, algo, unas galletas

y luego vuelve a escuchar, puta.

Escucha como alguien nos envidia.

Puta, rematada puta.

El gato, el pájaro, el hombre y su libreta

Hay un gato tumbado en la terraza,

tomando el sol a media siesta.

Un bocinazo seguido de un frenazo

se oye a lo lejos.

Hay un hombre sentado

con camisa y corbata

frente a un televisor

con demasiado volumen

donde otro hombre sentado

con camisa y corbata

da la misma información

que ayer por la noche.

Hay un ordenador descargando

ilegalmente archivos de Internet.

Un pájaro se detiene en la repisa

de la terraza, con los ojos cerrados

el gato muy agudo levanta sus orejas.

El sol hace sudar a los que osan

andar por las calles de mediodía.

La hucha en forma de puerco

se ha roto y todas las monedas

están esparcidas por el suelo.

Supone que mientras algún

chico joven se masturba

en un callejón sin salida

un viejo es atracado

a punta de navaja.

Huele a guiso,

alguien está cocinando.

El pájaro ha escapado por los pelos

de las garras del felino

y se aleja volando hacia las nubes.

Sentado en el váter lee:

“Los poemas a la muerte

son un engaño.

La muerte es la muerte.”

Toko

Y después piensa

y escribe en su libreta:

La muerte es la ausencia

de todo lo que ha ocurrido

esta mañana.

Modus vivendi

Uno nace y aprende del mundo que le rodea.

Cuando crece se forja unas amistades

que espera sean duraderas.

Estudia para conseguir un buen trabajo,

encuentra al amor de su vida,

se hipoteca y consigue una casa

que pronto llenará de hijos

que remplazarán a gritos

la primera familia perdida.

Así se cierra el círculo.

¿Y luego qué?

Sólo queda esperar

a que la muerte llegue

para que todo este maldito

juego termine pronto.

Y es por eso precisamente,

que los más impacientes,

a menudo, recurren al suicidio.

Estío

La cabra

mea en la acera

y el niño

que anda desnudo

y suda sediento

se agacha

y se asea

y da un sorbo

enorme

que le refresca.

A falta

de agua fría

cualquier liquido

vale

en un caluroso

agosto

de estío.

Noche deshecha

Esta noche está deshecha.

La lluvia tardía ha emancipado

un resfriado que ahora se

extiende por toda la colina.

La brisa es gélida,

los búhos están afónicos.

Esta noche está deshecha.

Bajo tierra se incomodan

las familias que insultan con fervor

a sus incipientes descendientes.

El barro oculta heridas

mientras los sapos

intentan entonar

una canción desesperada.

Pero nada oculta el silencio y su tristeza.

Esta noche está deshecha.

Y los pocos que lo intuyen

desean estar muertos.

A los frutos ya maduros

“los viejos verdes

si una mujer los mira

se ponen rojos”

M. Benedetti

La semilla que lanzó el niño

en su fértil jardín

ya ha germinado.

El árbol se carga de frutos verdes,

demasiado duros,

para paladares exigentes.

Pronto madurarán las ciruelas,

se volverán rojizas,

macadas, casi oscuras.

Y si alguien no se apresura,

se podrirán y caerán al suelo

víctimas del olvido.

Sempre s’ha de poder escollir

Llegeixo més d’un llibre a la vegada,

em dóna la sensació

d’estar més ocupat,

d’haver de estar més atent

a les petites mentides

que cada autor m’explica.

La majoria de les vegades

no m’interessen, ni m’atrauen

les seves tonteries.

Quan una lectura em cansa,

la tallo.

Depèn del moment,

del meu estat anímic,

prenc un llibre o un altre,

cosa que em permet

agafar diferents ritmes.

Puc escollir moments trepidants

si em sento poc actiu

o puc escollir els més avorrits

quan cago,

que tot es fa més curt.

Avui precisament,

just abans d’anar a dormir,

he enterrat dos llibres alhora.

Primer un,

i quinze minuts més tard,

l’altre, el més llarg.

És una sensació estranya,

molt agradable

i de tot recomanable.

Culo

Dentro de este invernáculo
se ve todo un espectáculo.

En forma de semicírculo
están dispuestos un ventrículo,
un obeso mostrando su forúnculo,
y una mujer dentro un vehículo.

Sé de sobras que entre ellos hay algún vínculo
y la situación me crea suficiente tensión, y me basculo.

Me acerco o no me acerco, y pienso en aquel artículo
que publiqué a modo de fascículo,
donde escribí: “Incauto reculo
intentando no mostrar que eyaculo
después de darle un buen baticulo
a la rubia perezosa que sorprendida da un círculo
y, acto seguido, bien calculo
la distancia de su chulo al que emasculo
parte de su testículo.”

De ahí la imagen que inoculo
cada punta, cada extremidad de mi cerebro, cada apículo.

Por fin de lo escrito me desvinculo
y hora me muero de ganas de ver de la mujer, solo su culo.

Lo que sé de ti

Sé de ti poca cosa,
que las rosas no son hermosas,
sino aguardan sentadas a tu lado.

Sé de tu sonrisa contagiosa,
de niña dispuesta a disfrutar
de un circo y sus payasos.

Sé que los ríos se pelean
por cubrir tu cintura
y balancearte cada estío
bajo la sombra de algún árbol.

Y se siente afortunada
la hoja que sobre ti
con dulzura y acariciándote,
cae silenciosa.

Sé de los buenos presagios
que siempre a todas partes
te acompañan.

Sé que el sol te mira de soslayo
cuando tumbada en la arena
te cubre el paraguas.

Y los pájaros vuelan raso
fingiendo que llega lluvia,
más solo a ti quieren acercarse.

Sé de ti poca cosa,
pero poco a poco,
igual que hace el sol,
los ríos y las rosas,
me pegaré a ti
para nunca más olvidarte.

Fácil

Qué fácil es un trabajo
cuando uno lleva tiempo ejerciéndolo.

Es fácil ver las cosas
cuando uno está bien cerca de estas.

Más fácil es utilizar un programa informático
cuando uno más lo practica.

Todo acaba siendo aburrido,
desesperadamente simple, sin sustancia.

Es como hacer el amor,
como joder, vaya,
cuando uno más lo realiza
más rápido siempre termina.

Quiebra

Rompo la hucha del cerdo y la del perro,
las dos están vacías.

Por no encontrar,
no encuentro ni sus entrañas.

Idiosincràsia popular

Fidel Castro hauria d’haver estat xinès.
A la Xina, entre tants fracassats
degut al seu mediocre sistema,
s’hauria sentit com una xinxeta oprimida
dins d’una caixeta amb més xinxetes.
Ni l’Arcàngel Gabriel l’hagués pogut salvar
de sentir-se un marica atrapat,
un pobre cec capsigrany que no sap ni llegir amb el sistema Braille,
un porc entre porcs dins d’un camió direcció a un escorxador
o una dona poliandre enculada pels seus quatre marits negres,
de polles de més de vint-i-tres centímetres, alhora.

Així m’hauria agradat veure el senyor de les barbes.
I jo, de mentre, com si res, estaria gaudint de l’escena
amb un bon entrepà de botifarra.

Cosas de callos

Si tienes callos
en los pies, es mejor
que te los comas.

...

Calla!, nadie cocina
mejor los callos
que el podólogo.

La veu del diable arriba a Barcelona

Després de més de 30 anys de carrera i una vintena de discos Tom Waits arriba per primera vegada a casa nostra. Avui i demà, els afortunats que estoicament van aguantar hores intentant aconseguir un parell d´entrades massa cares, gaudiran de la indiscutible millor veu actual, en un concert que es preveu (i s´espera) superi les dues hores.

Us deixo amb un (dels molts) dels seus gran temes imprescindibles per a qualsevol amant de la bona música per anar fent boca.

The piano has been drinking (not me)

The piano has been drinking,

my necktie is asleep

And the combo went back to New York,

the jukebox has to take a leak

And the carpet needs a haircut,

and the spotlight looks like a prison break

And the telephone's out of cigarettes,

and the balcony is on the make

And the piano has been drinking,

the piano has been drinking...






And the menus are all freezing,

and the light man's blind in one eye

And he can't see out of the other

And the piano-tuner's got a hearing aid,

and he showed up with his mother

And the piano has been drinking,

the piano has been drinking

As the bouncer is a Sumo wrestler cream-puff casper milktoast

And the owner is a mental midget with the I.Q. of a fence post

'Cause the piano has been drinking,

the piano has been drinking...

And you can't find your waitress with a Geiger counter

And she hates you and your friends and you just can't get served without her

And the box-office is drooling,

and the bar stools are on fire

And the newspapers were fooling,

and the ash-trays have retired

'Cause the piano has been drinking,

the piano has been drinking

The piano has been drinking,

not me, not me, not me, not me, not me

El viejo y la muerte

La muerte despierta
en una gran sala
llena de camas vacías;
llega tarde a su cita.

Lee en un papel arrugado
el nombre de su víctima,
un viejo cascarrabias
con demasiados callos.

Se viste con prisas
con trapos negros
y agarra la guadaña
escondida bajo su cama.

En el puerto pescando
sentado está el viejo
que insulta a los peces
por no picar el anzuelo.

La muerte es muy torpe
y falla en su empeño
de cortarle el cuello
al viejo perro sureño.

Pero el día es muy largo
y cuando la noche llegue,
la guadaña habrá partido
el corazón del viejo enclenque.

Pues eso, en la boca y con la ayuda de un dedo

Me meto de todo,

abuso de la ignorancia,

absorbo los sumos,

consigo más puntos

que luego a penas

sirven para algo,

me trago programas

mediocres y las mentiras,

escucho sonatas

bebiendo un Bach tinto,

me meto en el metro

y escucho las gentes

que esperan ausentes

llegar a sus casas

solitarias como sus cosas,

me introduzco en tu ombligo

fingiendo espasmos

y percibo buenas señales,

tu si me acorrala,

lo tomo en mis brazos,

me lo meto todo.

Pescador pecador

Era muy temprano y el sol aún dormía
cuando el pescador entró en su bote,
tiró del cable y encendió el motor
despertando a una gaviota
que descansaba en la arena.

Almohada

Me acuesto cada noche contigo,

a tu lado, agarrado a ti,

mi prenda blanca,

y me duermo abrazado.

Mi síntoma es el de dar

y jamás recibir,

no hay victoria,

nunca la encuentro.