Sois odiosos todos vosotros,
los que oís con vuestros egos,
vuestras excusas de mal poeta.
Os creéis sanos de instinto
y solo sois enfermos por naturaleza,
incautos perezosos, incautos de mierda.
Os escucháis unos a los otros
como si lo que dijerais fuera ley de vida,
más solo patrañas y sartas de mentira.
Ignorantes putrefactos no servís para nada,
de hecho, tampoco sois nada,
la podredumbre de la muchedumbre ociosa
de palabras sin estigmas,
sin enigmas, sin nada de nada.
Y yo soy exactamente igual a vosotros,
o mucho peor según se mire,
al escribir estas líneas llenas de pedantería.
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