tomando el sol a media siesta.
Un bocinazo seguido de un frenazo
se oye a lo lejos.
Hay un hombre sentado
con camisa y corbata
frente a un televisor
con demasiado volumen
donde otro hombre sentado
con camisa y corbata
da la misma información
que ayer por la noche.
Hay un ordenador descargando
ilegalmente archivos de Internet.
Un pájaro se detiene en la repisa
de la terraza, con los ojos cerrados
el gato muy agudo levanta sus orejas.
El sol hace sudar a los que osan
andar por las calles de mediodía.
La hucha en forma de puerco
se ha roto y todas las monedas
están esparcidas por el suelo.
Supone que mientras algún
chico joven se masturba
en un callejón sin salida
un viejo es atracado
a punta de navaja.
Huele a guiso,
alguien está cocinando.
El pájaro ha escapado por los pelos
de las garras del felino
y se aleja volando hacia las nubes.
Sentado en el váter lee:
“Los poemas a la muerte
son un engaño.
La muerte es la muerte.”
Toko
Y después piensa
y escribe en su libreta:
La muerte es la ausencia
de todo lo que ha ocurrido
esta mañana.
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