La lluvia tardía ha emancipado
un resfriado que ahora se
extiende por toda la colina.
La brisa es gélida,
los búhos están afónicos.
Esta noche está deshecha.
Bajo tierra se incomodan
las familias que insultan con fervor
a sus incipientes descendientes.
El barro oculta heridas
mientras los sapos
intentan entonar
una canción desesperada.
Pero nada oculta el silencio y su tristeza.
Esta noche está deshecha.
Y los pocos que lo intuyen
desean estar muertos.
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